clara ya no es paralítica

2012-01-16T11:34:00.003+01:00

- ¿Sabes, Shabiru? Cuando dejé el hogar familiar, pensé que sería el inicio de una nueva etapa de feliz autonomía e independecia. Nunca más rendirle cuentas a nadie, no tener que supeditar mis acciones a castigos y recompensas, ni temer el discurso reprobatorio de padre cuando algo lo hacía mal. Además, la gran ciudad supondría un reto intelectual para mí, un mundo nuevo de inquietudes y posibilidades se abriría a mi paso, y muchas serían las opciones para saciar mis nuevos deseos. Pero resultó, Shabiru, que el cuento no era tan bonito como me lo había imaginado. Rendirme cuentas a mí mismo era casi más difícil que hacerlo ante el clan, la autoexigencia se convirtió en mi modelo de vida, y las comparaciones en la única forma de contacto social. Resulté ser un jefe todavía más autoritario que padre.
- ¿Y la ciudad?
- La ciudad se me apareció sombría. Abrió mis ojos y tornó mis percepciones hacia todo lo malo que habitaba el mundo. Me hizo preguntarme por el sentido de la vida y no supe encontrar respuesta. Mi vida sencilla y plana, esa en la que no existían preocupaciones ni anhelos, había dado lugar a una vida ampulosa y llena de ansia, donde nada bastaba, nada era suficiente. Me encontré a mi mismo atrapado en una espiral ascendente de difícil salida. La búsqueda de lo esencial se convirtió, en efecto, en mi peor tormento.
- Y entonces, ¿por qué no vuelves bajo la tutela de padre?
- Eso nunca, Shabiru.

¿dónde han quedado las palabras?

2011-11-15T14:16:00.001+01:00

Eran tiempos difíciles para los solitarios. La noche caía cada día un poco antes, y la luna casi no hacía amago de marcharse. El tiempo se estaba volviendo gélido allá fuera, y lo cierto es que la compañía de Karenin no le aportaba ningún tipo de calidez. Nada. La mantenía consigo porque tampoco tenía motivos para deshacerse de ella.

La ventana tenía una base bastante amplia, donde Wolf solía apoyarse a mirar a través del cristal, helado. Esa mañana cumplió la tradición escrupulosamente para darse cuenta de que el paisaje era algo desolador. Todo su jardín estaba cubierto de nieve, y el único árbol que había plantado en su vida lucía sus ramas desnudas y frágiles. Más allá de las lindes, el mundo resplandecía en un blanco desafiante.

Wolf advirtió que Karenin deambulaba nerviosa por la casa, pero no le dio la mayor importancia. Al fin y al cabo, era algo que hacía la mayor parte del tiempo. Sentía un leve resentimiento por lo que representaba, pero no contra ella como ser. No era algo personal. La aparición de Karenin y su apagón creativo habían coincidido en el tiempo, pero era consciente de que ella no era el motivo. Wolf dejó la ventana y se acercó hasta la cocina, donde la cafetera aún humeaba - no hacía mucho que había preparado el café - y se sirvió una taza caliente. Sin nada. Café puro y desabrigado. Normalmente lo tomaba con leche, pero quedaba poca, y sabía que probablemente Karenin querría un poco después. Calculaba que hasta el día siguiente no podría bajar al pueblo, así que decidió reservar la leche para ella.

Obviando sus negativas previsiones para el duro invierno que se avecinaba, Wolf se sentó a la mesa y comenzó a escribir:

¿Dónde han quedado las palabras?

Sabía que ese no iba a ser el día de su recuperación total, pero hacía mucho que comprendió que debía seguir intentándolo, día tras día, semana tras semana. Poco a poco todo volvería a fluir. Karenin se acomodó en el asiento de al lado, y él le dedicó una mirada profunda. Suspiró.

- ¿Sabes? Ni me ayudas ni me perjudicas, pero me recuerdas profundamente a ella. Ella es quién tiene la culpa de todo, no tú, aunque tu presencia aquí viniera de su mano. De todos modos, creo que preferiría algo de soledad aquí. Tengo la impresión de que las palabras solo se atreverán a volver si estoy completamente solo, ¿comprendes? No es nada personal.

Karenin dedicó a Wolf una mirada taimada, hizo un leve ronroneo y abandonó el taburete de un salto, desapareciendo tras la puerta de roble.

closer

2011-10-07T01:50:00.000+02:00

Hoy me he cruzado con una chica en el metro. No sé quién es: desconozco su nombre, edad o procedencia. Pero no es la primera vez que me cruzo con ella. Siempre había pensando que en ciudades tan grandes como Barcelona, lo usual sería cruzarte siempre con desconocidos, con personas completamente anónimas. Pero yo estoy seguro de que es la tercera vez que veo a esa chica. Y lo sé porque tiene una mancha negra en el labio inferior bastante llamativa. Ella probablemente no se haya fijado nunca en mí, ya que no hay nada en mi apariencia que llame la atención así. Pero bueno, esta no ha sido la única coincidencia. Justo después de este tercer encuentro, me he acordado de que hace poco, una noche en la que íbamos cantando en el metro, escuché a un chico que hacía alusión a lo simpáticos que éramos por cantar. Pues bien, al lunes siguiente me lo crucé en la facultad. ¿Qué probabilidad había? Todo esto me ha hecho plantearme la cantidad de veces que nos cruzamos con personas supuestamente anónimas, sin percatarnos de que forman parte de nuestro día a día. La cantidad de veces que pensamos "si total, no nos conocen", sin tener ni la más remota idea de que puede que haya alguien que sí nos conozca, alguien para quien seamos esa persona con la que coincide en el metro cada mañana, y se baja dos paradas antes que ellos, o esa persona con la que se han cruzado varias veces en el supermercado, o esa persona con la que han coincidido dos veces en el mismo cine, y a la que han reconocido porque la primera vez la escucharon hacer un comentario de su película favorita e irremediablemente capturaron su cara. Igual no somos tan anónimos como pensamos. Igual deberíamos prestar un poco más de atención a esa tropa de extraños con la que compartimos vagón por las mañanas y comenzar así, quizás, una romántica historia de reconocimiento visual y sonrisas tímidas.

Igual un día me acerco a la chica de la mancha en el labio y le digo: Hola desconocida.

los días raros

2011-09-23T18:06:00.000+02:00

Esa mañana él la estaba esperando en el interior del edificio oeste. Normalmente no tenían que entrar allí para nada, pero a él le gustaba mucho el lugar, y decidió que sería una bonita forma de empezar a acortar distancias. Lo que más le atraía del lugar era que a simple vista, y desde el exterior, parecía un edificio moderno normal y corriente, sin nada especial que le diferenciara de sus hermanos. Sin embargo, el patio interior había sido cuidadosamente diseñado, como si el creador hubiera pretendido concebir un pequeño remanso de paz en medio de aquel jaleo de idas y venidas. Los arcos ocres que remataban las paredes resaltaban sobre el azul cristalino de la fuente que dominaba el centro de la estancia, fuertemente iluminada por el constante sol que reinaba en esa ciudad. Al fondo, un ventilador mecía suavemente las ramas de las plantas cercanas. El silencio era poco más que inaudible.

A esas alturas de la relación, no había nada con qué sorprenderla, sin embargo él decidió esperarla con un ejemplar de su libro favorito entre las manos. Y mientras aguardaba, sentado al borde de la fuente, releyó algunos pasajes marcados que en algún momento de su vida habían emocionado a ambos. Hablaban de aldeas en ruinas y de viejas islas legendarias. De sentimientos en cenizas e historias incompletas, de inconexos trazos de vida que nunca llegarían a coger forma. Hablaban de ellos.

Cuando ella llegó, le besó en la mejilla y la notó húmeda. Y es que para él estaban siendo unos días raros, pero eso ella nunca lo comprendería. Porque el corazón de ella hacía ya mucho que se había congelado, pero el suyo hacía muy poco que había empezado a tiritar. Y en esa situación, todo lo que pudo hacer fue agarrarle la mano y tratar de sonreír, sin éxito.

to kill a mockingbird

2011-09-21T14:51:00.000+02:00

En esos momentos tu respiración desacelera, con la sensación amarga que sientes al saber que la suerte está ya echada. Porque aunque se te ha advertido de varias formas distintas que no te pierdas, que te orientes, que pidas consejo, tú, como siempre, has hecho oído sordos a palabras en absoluto necias. Y las consecuencias acaban conformando un aparatoso embrollo de pretensiones que acaban por entrecruzarse inútilmente. Una serie de catastróficas desdichas, que dirían. Y cuando la angustia de no saber dónde te encuentras está a punto de ahogarte, siempre, siempre suena una música. Que te libera.

Los ruiseñores no hacen otra cosa más que crear música para que la disfrutemos. Es por eso que es pecado matar un ruiseñor. [Harper Lee]

Fundido a blanco.

2011-09-18T15:31:00.001+02:00

I woke up today and the first thing that crossed my mind was the idea of setting fire to the rain. Would it be possible? Destroy the rain by burning it? Cause rain can shine, but it can also be overwhelming. Cause no matter how suffocating the atmosphere is, and for how long you have been sweeting pain, no matter for how long you have been wanting the weather to give you a break; changes, specially when they turn into huge and unexpected ones, can be scary. With this kind of heavy rain, anyone could actually drown, if he's not well prepared. So from now on, every time we have to face a storm like this, let's be prepared, so that we can survive.

And I say this cause today, my friends, it's finally rainning in Barcelona.

agosto

2011-08-17T01:03:00.000+02:00

Agosto es ese mes en el que el sol, lejos de iluminar las cosas y darles vida, las envejece y las vuelve amarillentas. Agosto es ese mes en el que la gente huye hacia zonas templadas, con la esperanza de que el benévolo astro rey torne en moreno su amarillo envejecido. Agosto es ese mes de ilusiones contradictorias. Sin embargo, en mi agosto personal, las piscinas son más bien sopas de letras que bailan al son de olas de ideas inquietas, y las playas forman el escenario idóneo para que un chispazo eléctrico me queme por dentro. Pero no por fuera. Y es que, en ausencia de obligaciones, mi mente navega libre entre novelas románticas y comics de ciencia ficción, trazando planes azarosos que con suerte verán la luz cuando llegue el otoño.

Agosto es ese mes.

waking up

2011-08-04T16:48:00.000+02:00

Como casi siempre, le costó un poco, pero al final acabó dándose cuenta. La forma de descubrirlo, no terminaba de comprenderla, pero eso tampoco le sorprendía. Ya estaba acostumbrado a que ese tipo de ideas le vinieran de repente, como por insight, que dirían los entendidos.

El día había empezado de forma tranquila; como no tenía nada que hacer, había subido hasta un parque no muy lejano, que a esas horas y en esa época del año se encontraba más vacío de lo habitual, y se había sentado en uno de los bancos que rodeaban el pequeño parterre central. No había flores, pero el ambiente era de un verde intenso, lo cual destacaba con el gris que asolaba el cielo esa mañana. No llovería, o al menos, eso esperaba él, sin embargo el sol no parecía tener el coraje suficiente para dar la cara esa mañana. Pese a la ausencia de gente, se escudó tras la protección de sus auriculares, y el suave rock visceral de Anna Calvi empezó a mecerse en sus oídos, mientras sus dedos pasaban ávidos las páginas del libro que acababa de comprar.

En algún punto posterior de esa misma mañana, escuchó un leve maullido. Se dio cuenta entonces de que hacía rato que ya no sonaba la música, pero estaba tan concentrado en la lectura que no lo había notado. El maullido provenía, como puede sospecharse, de un gato. Un gato pardo de tamaño mediano que le observaba desde una prudente distancia. Le escudriñaba, más bien. De hecho, pese a ser consciente de que era una locura, creyó apreciar cierto fulgor en los ojos del felino que indicaba desconfianza o recelo; así que movido por una punzada de prudencia, decidió cerrar el libro y emprender la marcha. Al fin y al cabo tenía todas las de perder en una batalla psicológica contra un gato, y eso lo sabía. Se le antojó que la opción más acertada sería trasladarse al puerto; no estaba muy lejos de allí, así que podría ir paseando, y el rumor del oleaje le ayudaría a olvidarse del minino, volviendo a volcar todos sus sentidos sobre la lectura.

En el puerto se erigía una pequeña zona comercial, con algunos puestos ambulantes de comida, bebida y souvenirs de la ciudad. Varias embarcaciones de pequeño tamaño ofrecían excursiones a mar abierto para los turistas, con la condición de saquearles el bolsillo a cambio. Un poco más allá, rodeando la zona comercial por su parte trasera, se extendía a lo largo un pequeño paseo marítimo, que solo contaba con algunos bancos y un reducido número de árboles para dar algo de sombra. El día había llegado a su ecuador, y el sol, por lo tanto, estaba en su punto más alto. Se sentó en uno de los bancos, en el extremo, entornó un poco los ojos al mirar hacia el mar, respiró hondo y sin más rodeos reanudó su lectura, con la salvedad de que esta vez la única música que le acompañaba era el murmullo de las olas.

Al cabo de un rato, notó una presencia a su lado. Como no quería parecer indiscreto o maleducado, siguió unos minutos con la mirada fija en el libro, para luego dar cuenta disimuladamente de quién había invadido su soledad. Resultó ser un señor mayor, cuyo color de piel rojizo parecía indicar que era un turista poco precavido. Los pantalones de traje gris a juego con unas sandalias marrones (con calcetines, por supuesto) confirmaron sus sospechas. Durante más de media hora, el hombre solo se dedicó a mirar el mar, mientras apuraba una Pepsi light, que de buen seguro estaría ya caliente.

A los pocos minutos, otra figura se acercó por su derecha, pero antes siquiera de que pudiera girar la cabeza para identificarla, una voz femenina con acento argentino preguntó:

- ¿Me dejás vos un sitito, por favor?

Sin apenas darse cuenta de lo que sucedía, ya se había echado a un lado, y la joven había ocupado el extremo del banco sobre el que previamente él reinaba. La chica daba cuenta de una hamburguesa y un refresco de uno de los puestos ambulantes, mientras echaba un vistazo ocasional a su equipaje, que descansaba junto al banco. En ese momento se encontraba en el centro del banco, flanqueado por dos extraños consumidores de refrescos, que no hacían sino mirar al mar, igual que él, que, de nuevo sin percatarse, había cerrado su libro, abandonándose a los placeres de la contemplación y la procrastinación. De repente le asaltó una extraña sensación de tranquilidad; se sentía seguro entre esos dos extraños. Eso era raro; siempre había tenido una tendencia innata hacia la ocupación de espacios sociófugos, y sin embargo, ahí estaba, disfrutando de una compañía ajena y silenciosa, deseando que ninguno de los dos extraños abandonara el banco. La explicación, pensó, sería que sencillamente se había acostumbrado; normalmente le costaba amoldarse a los cambios, de modo que cuando se acostumbraba a algo, lo que fuera, ya no quería que ese algo fuera diferente.

Y entonces: clic.

Se dio cuenta de que llevaba un año en standby. De que llevaba un montón de meses deambulando por ahí con el piloto automático encendido, sin pensar nada, sin sentir nada. Había navegado durante tanto tiempo en esa neutralidad emocional, que inevitablemente se había acostumbrado. Y lo peor es que hasta ese momento no se había dado cuenta de ello. ¡No tenía ni idea! Se sorprendió mucho por el descubrimiento. Entonces miró a sus ausentes compañeros, y sin pensárselo dos veces se levantó del banco y echó a andar, alejándose de allí con paso firme. Al fin y al cabo, no le gustaba la presencia de extraños, y esos dos estaban cuestionando su convicción.

Y mientras se alejaba, bordeando el mar, sonrío para sí y pensó:

- Bienvenido de nuevo. Te he echado de menos.

Ella

2011-06-02T15:47:00.000+02:00

Cuando pisas esta ciudad de nuevo, enseguida te das cuenta de que su esencia sigue todavía impregnada en cada recodo, en cada resquicio, a cada vuelta de la esquina. Aunque probablemente es algo que solo perciban aquellos que tuvieron la suerte de conocerla. Porque ella no pasó mucho tiempo aquí, pero supo hacer de él eternidades. Supo convertir su efímera presencia en un huracán arrasador, que no dejó títere con cabeza, ni corazón con latido. Ella, que con sus gafas oscuras y sus camisetas de Andy Warhol se convertía a diario en la psique nocturna de la ciudad, que recorría sin piedad bares y clubes, haciendo de su presencia algo necesario más que apetecible. Ella, que amanecía apurando con el dedo su última bolsita de polvos mágicos, porque su resistencia al café era, sencillamente, exagerada. Ella, que cada vez que tenía que tomar una decisión importante volvía a visionar Transpotting, pese a saberse diálogos de memoria. Ella, que conocía al dedillo más de seis marcas distintas de scotch, porque ella disfrutaba bebiéndolo, no como todo aquel rebaño que lo hacía solo para emborracharse. Ella, que brillaba sin ser brillante y destacaba siendo pequeña. A ella suena esta ciudad, a ella huele esta ciudad y a ella sabe. Esta ciudad que nunca se recuperó de ella, que nunca volvió a ser la misma ni nunca lo volverá a ser. Esta ciudad que comulga en silencio con la sospecha de haber vivido algo histórico e irrepetible, de haber sido testigo de cómo todos la conocimos, y de cómo la perdimos. Porque ella, en un arrebato de lucidez, decidió finalmente vivir. Decidió irse y vivir. Y nosotros, confusos, terminamos por irnos también, porque ya nada nos ataba, porque ya todo había terminado. Pero aún ahora, en todos nosotros reina la sombra de lo que un día fue, del saber que una vez pertenecimos a esta ciudad. Que ella era esta ciudad.

Y toda la gente que vino después, que tuvieron la mala fortuna de llegar tarde a la fiesta, viven con la sensación de que algo habita en estas calles, una presencia etérea que no pueden precisar. Y la energía gastada en descifrar lo indescifrable les consume, y acabará llevándoles al hastío, porque aunque llegasen a descubrirlo, nunca podrían conocerla.

Porque ella ya no está.

DRY - Bruselas

2011-05-23T00:21:00.000+02:00

Cuando el martes 17 por la noche hice click en "me gusta" en la página de Democracia Real Ya - Bruselas, éramos 30 seguidores. Al día siguiente éramos casi 1000, y ahora, cinco días después, 1600. Huelga decir pues que la acogida del movimiento 15-M por parte de los españoles afincados en Bélgica ha sido masiva, mucho mayor incluso que en algunas ciudades españolas.

Lo primero que se hizo fue convocar una manifestación para el viernes, en la que los españoles demostramos, trabajando a contrarreloj, que podemos ser muy organizados y eficientes si queremos. En tres días se habían conseguido pancartas, pegatinas y manifiestos en varios idiomas. A la manifestación acudieron alrededor de 700 personas, hecho que me sorprendió gratamente, ya que no esperaba una repercusión tan amplia estando en el extranjero - claro que tampoco esperaba que una manifestación de un domingo por la tarde pudiera desembocar en Villa Sol. Durante la concentración, que tuvo lugar en la plaza Frère-Orban, junto a la Embajada de España, se leyó el manifiesto de DRY en español y en francés, se golpearon cacerolas y se gritó, se gritó mucho y muy alto. Después la manifestación se transladó a Schuman, lo que dio un poco de visibilidad al asunto. En Schuman se improvisó una asamblea en la que se propuso básicamente organizarse entre las diferentes ciudades de Bélgica.

Hay que decir que la cobertura mediática fue bastante extensa, y eso siempre es de agradecer.

Al día siguiente, sábado, se celebró una asamblea, de nuevo en Frère-Orban, en la que se habló de crear comisiones de trabajo, de elaborar unos objetivos claros, y de coordinarse con Madrid y otras ciudades. Tras una reunión general, la gente se separó creando cuatro comisiones: Extensión Internacional, Acción, Contenidos y Comunicación. Tras esto, se volvió a reunir la asamblea grande para discutir lo acordado.

Esta mañana, domingo 22-M, una semana después del gran comienzo, los españoles indignados hemos ido a "votar" a Bruselas, de forma simbólica, claro. Delante de la Bourse, se ha improvisado una mesa electoral casera, en donde cada uno ha votado, con la boca amordazada, por los cambios que creía necesarios, tras lo cual se han leído todos los votos-propuestas en voz alta.

Ese es el espíritu.

#spanishrevolution

2011-05-21T01:47:00.002+02:00

A principios de año, me vino a la cabeza una idea para escribir un texto. Iba a ser un texto de crítica social, inspirado en un lema leído en alguna parte que decía No time for heroes. En él, pensaba hablar de la apatía y el conformismo que inundaban nuestras vidas, ya sea en España como en otros países del primer mundo. Somos la generación que lo tenemos todo: tenemos derechos fundamentales, tenemos un amplio rango de libertades, tenemos un iPod, tenemos una beca erasmus... En definitiva, tenemos una vida altamente satisfactoria. Y esto gracias a que en otros tiempos, otros fueros héroes, y lo fueron por nosotros, ya que lamentablemente, muchos de esos héroes nunca llegaron a disfrutar de sus propios logros. Sin embargo nosotros no tenemos de qué quejarnos, por qué luchar. El planteamiento es sencillo: somos felices, ¿qué vamos a reivindicar? Pero claro, ocurre que a menudo sí qué suceden cosas de las que quejarse (demasiado a menudo, quizás), pero que nunca encontramos el momento para prestarles suficiente atención, para percatarnos de su importancia. Y nos dejamos llevar, cambiando nuestra foto principal del Facebook. En ese texto, pensaba criticar nuestra apatía ante todas las injusticias que nos rodean, porque la realidad es esta: SIEMPRE va a haber algo que está funcionando muy injustamente, y SIEMPRE va a haber algo que se pueda hacer para cambiarlo. Pero nunca es fácil darse cuenta de ello cuando no te atañe personalmente. Y es comprensible.

Pero nunca llegué a escribirlo. Y ahora me alegro, porque claro, habría tenido que retractarme de mis palabras. Y es que solo cuatro meses después, la sociedad española ha decidido que no quiere seguir viviendo sumida en el conformismo, pasando la mano una y otra vez sobre todas las injusticias que nos rodean - lamentablemente, me incluyo - y ha despertado -aquí también me incluyo, pero no lamentablemente. Y ha despertado de la forma más atronadora en que podía hacerlo: tomando las calles, las plazas, y gritando con rabia por sus derechos. Y claro, eso no ha gustado. Porque la sociedad es más fácil de controlar si se está calladita y en casa. Porque una revuelta de este tipo puede tener mayor repercusión internacional de la deseada, y eso tampoco gusta. Porque en el momento en el que se compara Sol con Tahrir, hay motivos para que la clase política tiemble. Y según se han intentado ahogar los gritos de justicia, más grandes y más fuertes se han hecho estos. Y ahora su eco viaja hacia fuera, y reverbera en París, Londres, Praga, y reverbera en Bruselas. Y desde el extranjero, no se me ocurre otra cosa que apoyar a toda esa gente que lleva tantos días acampada en Sol, a toda esa gente que está clamando por una sociedad justa, a toda esa gente que está despertando, que está queriendo ver y que se está quejando. A toda esa gente que está llevando su voz al cielo, que está haciendo que sus proclamas sean escuchadas en todas partes.

España ha demostrado mucho estos días. Y que así siga.

Roads

2011-05-04T00:14:00.000+02:00

Acababa de terminar un pasaje del libro que estaba leyendo en ese momento, así que decidí interrumpir la lectura hasta la noche, y lo cerré. Me quedé observando por un tiempo la portada, algo estropeada, ya que era una edición de bolsillo barata y llevaba acompañándome ya varios viajes - mi capacidad lectora se había visto reducida por el ajetreo de los últimos meses - antes de volver a colocarlo con cuidado dentro de la mochila de cuero. El tren avanzaba a una velocidad constante, mientras mis compañeros de viaje parecían muy ensimismados en sus respectivas tareas de entretenimiento. Ella leía un libro de aventuras, él dormía. No quise molestarlos, así que me puse los cascos y encendí el reproductor de música. Portishead creo que fueron mis elegidos en aquella ocasión. Hacía ya rato que habíamos dejado atrás la costa, así que las fuertes ráfagas de arena que durante la mañana se había empeñado en estropear nuestros planes ya no azotaban los costados de la pesada máquina ferroviaria. La verdad era que no había sido el día más acertado para aquella excursión, pero en fin, allí estábamos nosotros, sin tiempo que perder.

Como no tenía sueño, dirigí mi mirada hacia la ventana derecha, y mis ojos se perdieron en la lejanía del paisaje, mientras la música, algo nostálgica quizás, iba envolviéndome con suavidad. Me sorprendió el verdor del paisaje, más propio quizás del norte de España que del oeste de Bélgica. Todo lo que alcanzaban a ver mis ojos estaba cubierto por una inmensa capa de hierba de color verde intenso. Todo. Y sobre ella, junto a un estrecho riachuelo que corría paralelamente a las vías del tren, varios animales y un número considerable de árboles frondosos parecían descansar tranquilos. Me pareció casi idílico, perfecto. Estuve un rato contemplándolo, hasta que por casualidad, volví la cabeza hacia la izquierda, donde el contraste me impactó de forma notable. Ante mis ojos se extendía una imagen completamente opuesta a la que había estado contemplando hacía un momento: a la izquierda del tren, una inmensa explanada de cemento cubría la infinidad del paisaje. Por más que avanzaba el tren la explanada no parecía acabarse, y además, se extendía sin fin hacia el horizonte. Sin embargo, esto no hubiera sido tan perturbador de no haber sido porque dicha explanada estaba poblada por decenas de miles de coches desguazados que descansaban eternamente, perfectamente alineados, formando un horrible e inmenso cementerio de coches. Volví a mirar a la derecha, pensando que, a la velocidad que íbamos, el pequeño riachuelo habría tocado ya a su fin, pero el agua clara y los animales seguía mirándome desde ese lado del tren, como así lo hizo el camposanto automovilístico cuando devolví mi mirada hacia el lado contrario. Aquella extraña exhibición de polos opuestos no parecía querer tener fin, así que cerré los ojos durante unos instantes - durante los que me di cuenta que hacía un rato que desoía lo que me susurraba la buena de Gibbons - y empecé a pensar si aquella inmensa polaridad vida-muerte no sería algún tipo de misterio envuelto en un enigma que el universo trataba de enviarme, alguna señal secreta de vital importancia que tenía que interpretar. Eso no son más que tonterías, pensé, has percibido las cosas de manera exagerada. Cuando volví abrir los ojos, comprobé que nuestro tren seguía avanzando inexorablemente entre animales vivos y coches muertos. Entonces volví a sumirme en mi propia oscuridad, y decidí seguir viajando por el limbo, hasta dónde fuera que este quisiera llevarme.

2011-03-20T15:30:00.000+01:00

Hacía tiempo que no la veía, pero el otro día volví a encontrarme con ella. Cuando salí de una de mis clases estaba allí, esperándome junto a la puerta, con su sonrisa ingenua y su mirada de "vamos a robar un banco y huir del país".

- ¿Qué tal?
- He estado ocupada.

Y no dijimos más al respecto, porque con ella las explicaciones siempre esconden la cabeza en pos del misterio, es así como le gusta jugar. Anduvimos un poco para acabar como siempre en la cafetería de la esquina. Pedimos un café y, después de un rato hablando de trivialidades, puse sobre la mesa las ideas que me estaban carcomiendo en esos momentos.

- Déjate de comeduras de tarro y sé tú mismo.
- Que sea yo mismo... ¿Qué coño significa ser uno mismo? ¿Significa ser cómo yo creo que soy? Porque muchas veces, la imagen que tenemos de uno mismo no se corresponde con la realidad.
- Tú mismo lo has dicho. Muchas veces nos engañamos sin saberlo. Por eso no tienes que intentar ajustarte a ningún patrón predefinido que tengas sobre ti. Solo... sé de la forma que sientes. Haz caso a tus instintos.
- Si me comportara de la forma que siento en cada momento probablemente acabaría matando a alguien.
- ¿Tanta rabia tienes en tu interior?
- No, pero todos hemos tenido ideas asesinas alguna vez, ¿no? Dime que no soy un psicópata.
- No, tranquilo, yo también tengo deseos de matar de vez en cuando.
- Espero entonces que seas una hipócrita y que no te comportes de la forma que sientes, como me estás sugiriendo a mí que haga, y que no vayas por ahí aniquilando enemigos.
- No, pero, no...
- El mundo tiene que regirse por algunas normas, ¿no crees? El libre albedrío tiene sus límites. Tú tienes derecho a defender tu propia ética, pero nunca más allá de la legalidad.
- Las leyes a veces son estúpidas.
- Te estás saliendo del tema.
- Lo que quiero decir, es que a veces se nos instiga a mantenernos dentro de unos papeles establecidos, dentro de unos roles o dentro de unas normas no escritas - llámalas como quieras - que muchas veces resultan ser absurdas. Claro que no puedes saltarte la ley a la torera, no me refería a eso. Me refería a cosas como que un trabajador público no pueda llevar piercings, o que poner los codos sobre la mesa sea de mala educación. Esas reglas impuestas por la sociedad son un truño enorme. A eso me refería. A que si quieres poner los codos sobre la mesa los pongas, y si a alguien le molesta, que se queje. El límite está siempre en el respeto por los demás, pero tienes que buscar la flexibilidad. Las normas siempre pueden ser cuestionadas.
- Ya... por eso no puedo quejarme de que hayas estado casi un mes sin dar señales de vida, ¿no?
- Exacto. - y mientras decía esto, se levantó de la mesa y añadió - Voy al baño.

Y tras diez minutos de espera, me enteré de que en vez de ir al baño, había pagado los dos cafés y se había largado de allí. Era su jodida forma de tener siempre la última palabra. Y en esos términos quedaríamos hasta que le diera por aparecer de nuevo.

zeitgeist

2011-03-06T02:13:00.000+01:00

Cuando llegué al restaurante aquella noche ella ya me estaba esperando. Por lo que vi, no era una chica que tuviera reparos en entrar sola a un restaurante, pedir mesa para dos, y sentarse a esperar, aún a riesgo de atravesar la posible humillación de que te dejen plantada. La observé un momento a través de la cristalera, antes de reunirme con ella en el interior de la trattoria. Había pedido una botella de vino blanco y se había servido en su copa. Mientras esperaba, observaba sus manos entrelazadas delante de sus ojos. Finalmente me decidí a entrar. Indiqué al maître que mi acompañante ya había ocupado nuestra mesa, y me dirigí directamente hacia ella, que al sentir mi presencia, posó las manos sobre el inmaculado mantel y esbozó una tímida sonrisa. Cuando me hube sentado, sirvió un poco de vino en mi copa, y rellenó la suya. Esa breve escena dejaba entrever en ella un cierto aire de seguridad. Se me ocurrió pensar que quizás la timidez percibida en su sonrisa de bienvenida no era sino un enmascaramiento de su auténtica personalidad arrolladora. Quizás no quería impresionarme, no tan pronto al menos. Aunque si era su intención, el leve detalle del vino había echado por tierra sus planes.

Estuvimos hablando largo rato, hasta que los gnocchis llegaron, humeantes. Le agradaba el olor a salmón que desprendía su plato; lo supe por como se abrieron ligeramente sus fosas nasales, al tiempo que entornaba los ojos. Sus ojos. Eran grandes, y de un negro tan intenso que parecía que pudieras perderte en ellos. Poseía una de esas miradas penetrantes, casi intimidatorias, pero con un deje de sensualidad, que caracterizaba a las chicas del sur. Su voz, por otro lado, era una compañera de juegos perfecta. Un partenaire de altura, que le permitía todo el rato llevar el mando de la conversación, manteniendo constantemente una dualidad confusa entre la madurez soberbia de aquella mujer que se siente dueña de toda situación, y la inocente ingenuidad de aquella que refleja su necesidad de protección paternal.

El tiempo pasó muy rápido aquella noche. Cuando me quise dar cuenta, apurábamos ya la segunda botella de vino, mientras con una cucharilla de plata rebañábamos el exceso de nata que brillaba en nuestros platos de postre. Para aquel entonces, el alcohol había devuelto la sinceridad a su sonrisa y a sus ojos, que se habían vendido al placentero éxtasis del momento. Las palabras vibraban en su boca, y cada palabra que decía flotaba entre nosotros, mezclándose con el vino, minando mis defensas. En realidad no sé si la escuchaba realmente, o si solo me dedicaba a observarla, a aprenderme las arrugas de sus ojos al reír, y a mimetizarme con su risa.

- ¿Alguna vez has horneado un bizcocho?

- ¿Yo? Sí, los de limón me salen muy buenos. Aunque hace tiempo que no hago ninguno.

- A mí me parece fascinante. Me encanta la sensación de estar preparando algo con esmero, y que, al momento de meterlo en el horno, empiece a crecer, a florecer. ¿No te parece fascinante?

- Nunca me lo había planteado así...

- Yo siempre he contemplado esta metáfora en mi mente: la vida como un bizcocho. No te rías, sé que suena tonto, pero tiene su sentido si lo piensas. Te pasas una serie de años preparándote, removiendo, estudiando, amasando, aprendiendo como funciona el mundo. Durante ese tiempo sueles estar en buenas manos. Manos experimentadas que ya han hecho muchos bizcochos, y confías en ellos. Y durante todo ese tiempo no sueles tener nada de lo que preocuparte. Hasta que llega el momento en el que crees (o creen) que estás listo para enfrentarte al mundo, y es entonces cuando encienden el horno y te meten dentro. Y ahí creces.

- Pues a más de uno olvidaron ponerle levadura...

- Ese es el problema, que solo puedes mezclar los ingredientes una vez. Empezado el proceso, ya no hay marcha atrás, ya todo depende de tu simbiosis con el horno. Cualquier fallo de base es difícil de arreglar. Así que es ahí cuando se demuestra si el proceso previo fue acertado o no.

- Tú has cumplido los diecinueve hace poco, ¿crees que estás lista para enfrentarte al mundo?

- Eso creo.

- Ve precalentando el horno entonces.

lustful ecstasy

2011-02-27T00:32:00.001+01:00

Espero que no rompas ningún lazo por mí. No quiero que pongas en juego cualquier plan de felicidad a largo plazo por un repentino estado de embriaguez emocional, por muy intenso que sea. Porque esto no es más que una borrachera. Se te olvidó rebajar el deseo con un poco de juicio, y se te subió a la cabeza. Se nos subió a la cabeza. Pero en el fondo, los momentos vividos desde aquel chispazo hasta ahora no han sido más que un espejismo onírico. Y yo sé que tú quieres creer que esto es real, que merece la pena seguir manteniendo una sonrisa inerte al alcance de una recompensa pasajera, de un desahogo temporal. Pero cierra los ojos un momento, e intenta materializar tus sentidos allí donde son requeridos, allí donde son reales. Esa es mi última petición. Que cierres los ojos, pero que no te duermas; que seas capaz de mantener un equilibrio entre los dos polos que están imantando tu cuerpo en este mismo momento; que camines sobre la cuerda sin red, y que no te caigas. Que te mantengas así hasta que se pasen los efectos anestésicos de esta noche. Y que, cuando toda tu esencia despierte de nuevo, te des cuenta de que tengo razón, de que de aquí a unos meses tú y yo no seremos más que un recuerdo difuso, una sombra vaga, una silueta sin forma que aleteará sin vida sobre los campos neuronales de tu memoria, hasta desaparecer.

Ahora abre los ojos, mírame y dime que no me equivoco. De lo contrario, vamos a necesitar ayuda.

Capacidad de Adaptación

2011-02-23T15:12:00.000+01:00

Solemos tener una idea bastante clara de lo que nuestra realidad supone. En algún momento formamos esa idea y vivimos acorde a una serie de esquemas que nos definen. Por supuesto nuestra realidad cambia, y también lo hacen nuestros esquemas. Pero a veces se produce un desajuste temporal entre una cosa y la otra que provoca cierta incomodidad. Son esos momentos en los que empezamos a notar como, eventualmente, nuestros actos o nuestros pensamientos se desvían un poco del camino que estábamos siguiendo, haciendo pequeñas incursiones en una senda paralela. Cada vez que esto sucede pensamos: "a ver si todo vuelve a la normalidad". Y así, continuamos desviándonos una y otra vez, hasta que nos damos cuenta de que ahora, la mayor parte del tiempo caminamos por la senda paralela, y que el camino original es ahora el protagonista de nuestras pequeñas desviaciones temporales. Entonces asumimos que nuestra realidad ha cambiado. Nuestra normalidad es otra. Y a partir de aquí, podemos caminar con paso firme, orientándonos con cierta seguridad por el nuevo camino.

Garbage

2011-02-11T21:03:00.000+01:00

Es de noche. Salgo de casa aparentemente tranquilo, pero con el corazón acelerado por lo que va a suceder. En la primera calle, tuerzo a la derecha y continuo andando a buen paso. Bingo. Me acerco presuroso al contenedor, contento pero a la vez receloso de haber encontrado una solución tan pronto. Intento abrirlo pero no puedo. Mierda. Vuelvo a intentarlo, sin éxito. Levanto la vista y veo que, desde el interior de un restaurante a oscuras, un hombre con un chaleco reflectante verde me mira con cara de pocos amigos. Decido alejarme de allí. Me meto por una plaza, entro en una urbanización y salgo por la siguiente cancela, que da a otra plaza. Recorro las traseras de una residencia, rodeado de penumbras. De repente un foco se enciende frente a mí. Joder, ¿y esto? Sigo andando como si nada, y al alejarme, el foco se apaga. Giro a la izquierda y subo por unas escaleras. Ajá. Una papelera. No es un contenedor, pero es más grande que una papelera corriente, de las que abundan por la ciudad. Hago unos rápidos cálculos mentales. Servirá. Enfilo la calle y vuelvo a casa, nervioso. Una vez arriba, cojo LA bolsa. Es verde, es una bolsa oficial, no puedo salir con eso a la calle. Así que la meto dentro de otra bolsa, de un supermercado. Mucho mejor. El olor también llama mucho la atención. Así que la perfumo un poco. Aunque no sé si una gran bolsa de la compra con olor a lavanda va a pasar desapercibida. Pero ya está hecho. Salgo otra vez de casa y recorro el mismo camino, en sentido opuesto. Según me acerco, mis sentidos se agudizan. Un coche pasa junto a mí. Buen momento para ponerme la capucha. Y así, envuelto en un halo de sospechosidad insoportable, me deshago del bulto, que desaparece (o no) en las profundidades de la papelera. Tras comprobar que nadie me ha visto, continuo andando hasta mi casa, de nuevo aparentando ingenuidad e inocencia.

Y así es cómo saco la basura, debido a las malditas leyes estrictas de reciclaje. Pero bueno, he de reconocer que es divertido.

Pieces of Berlin #1

2011-02-09T22:41:00.000+01:00

En la calle hace un frío desgarrador. Bueno, quizás la temperatura no sea muy baja, pero he dejado la ropa térmica en casa, y el viento no hace sino empeorar la sensación de frío. Después de un rato decidiendo si, pese al frío, seguir buscando una forma de llegar a casa, o si por el contrario resguardarnos del mismo hasta que abra el metro, hemos optado por lo segundo. El lugar elegido para guarecernos no podía ser más siniestro. Un enorme cartel con luces de neón anuncia el nombre del local: Palm Beach. Muy apropiado para el mes de febrero, pienso. El suelo cubierto de arena de playa y el local decorado con palmeras y chiringuitos. Intentamos pasar desapercibidos. Nuestro plan es mirar la carta hasta que sea la hora de irnos, evitando así consumir. Pero claro, las camareras que trabajan en ese tipo de locales no son tontas, y con un aire muy poco veraniego que nos recuerda que todo allí es falso, nos pregunta varias veces qué queremos tomar. Al final nos vemos obligados a pedir un chocolate para los tres. Al menos nos servirá para entrar en calor. Al fondo hay una pareja que no para de darse amor. Me pregunto si también su amor será de plástico, como las palmeras. Nada en ese sitio es agradable. Los tres estamos de acuerdo en que, pese a no haber nada inmoral, no es el tipo de sitio que uno se sentiría orgulloso de frecuentar. Cuando salimos de casa hace unas horas nadie podía predecir que la noche acabaría así, pero ya se sabe cómo son estas cosas.

Tras una larga hora deleitándonos con el chocolate y el post-chocolate, nos encaminamos hacia la estación de metro más cercana. Son las 4 a.m., Berlín está despertándose, aunque nosotros nos caemos de sueño. Una chica, sentada frente a nosotros, lee un libro mientras espera un tren. Demasiado temprano (o tarde) para lecturas, en mi opinión. En nuestro caso, Modest Mouse suena desde el iPhone de Michael. No los conozco, pero suenan bien. Roxana se ha quedado dormida en el banco. Formamos una bonita estampa, supongo. El puesto de los cruasanes ha abierto hace no mucho, y huele a recién hecho. Barajamos la posibilidad de que sepan bien. Yo digo que no. Michael se atreve a comprobarlo y va a comprar uno. El iPhone pasa a mis manos y cambio a Muse. Shit, it's like a rock. I told you. Me siento orgulloso por haber acertado en cuanto al cruasán. Roxana sigue dormida. La chica del libro ya no está. La estación se va llenando de gente. ¿Pero a santo de qué madrugan tanto aquí? Nos escondemos para divertirnos un poco y asustamos a Roxana, que se despierta sobresaltada. Nuestro tren. 45 minutos después descansamos en la cama. Tenemos más trenes que coger por la mañana.

Autodestrucción.

2011-01-24T15:56:00.000+01:00

Ayer me sentía fiero y fuerte. Sabía que podía comerme el mundo si quería y lo hice. Después de toparme con algún que otro fuego mal apagado, me sentí vulnerable. Supe que el pasado seguía siendo presente, y que no podía terminar de extinguirlo aunque quisiera, así que no lo hice. Hoy, en cambio, me he sentido leve, vano, simple. Emocionalmente pretencioso. Bingo. Ese es mi diagnóstico: insensibilidad emocional. Y he sabido entonces que todo lo anterior era mentira. Pero como no puedo sentir, me ha dado igual.

Fotos: María Peña (http://sentidosubyacentesecreto.tumblr.com/), Hugo Nakamura.

Mr K.

2011-01-21T01:12:00.001+01:00

Matar es para mí un estilo de vida. Hay gente que cocina, gente que investiga o gente que canta. Hay gente como tú que se dedica a expoliar los secretos de otros. Hay gente que cura y hay gente que mata. Y yo mato. Pero es un trabajo duro, no creas. Seguro que piensas que para esto no hay que estudiar nada. Pues te equivocas. Por supuesto no hay un grado en homicidios, no soy titulado, pero mi padre y yo estuvimos muchos años volcados en mi formación matadora. Había que encauzar mis instintos de alguna forma, y mi padre fue un sólido timón. Por otro lado, también he tenido mi parte de formación autodidacta. En Internet encuentras mucha información sobre el manejo de armas blancas, y sobre cómo eliminar las huellas, aunque no siempre es fácil encontrar algo que merezca la pena. Otra de las desventajas de esto es que tienes que esconderte continuamente. La sociedad no termina de estar preparada para el papel del verdugo freelance. Así que no te queda otro remedio que andarte con ojo. Debería considerarse una profesión de riesgo pero claro, si ni siquiera cobro un sueldo, mucho menos voy a tener un seguro laboral. Te preguntarás entonces que cómo me mantengo. No, no robo nada, con un solo tipo de delito me conformo. Bueno, dos, si incluimos el allanamiento de morada, claro. Pues bien, trabajo para el cuerpo de policía. Concretamente para el departamento de homicidios. Paradójico, ¿verdad? La vida tiene estas cosas. Mi caso suena especialmente raro, pero lo cierto es que estamos hartos de ver médicos que fuman, abogados que defienden criminales, o políticos con ideas contrarias a lo que representan. Pero claro, son paradojas legales. De todas formas, yo sé que mi profesión llegará a regularse algún día porque, si en algunos países hay verdugos contratados por el estado para liquidar criminales, de ahí a trabajar por nuestra cuenta hay solo un paso. El mundo evoluciona, se vuelve más moderno, esto es así. En el fondo hay mucha gente que me admira, muchos sin saberlo, pero no se atreven a reconocerlo. Piensan que el mundo estaría mejor sin chicos malos. Y el caso es que gente como esta la ha habido siempre, esta gente ha sido la base de muchas dictaduras. El problema es que son un poco hipócritas, porque abren mucho la mano con esto de matar gente, pero la cierran con otros asuntos. Y se empieza quitando de en medio a asesinos y violadores, y se acaba eliminando a drogadictos, bebedores y consumidores de prensa rosa. Y así, no. Así que yo intento no exaltar la conciencia de aquellos que me veneran, no sea que se complique el asunto. Mejor dejar sus ideales en el armario, y cada uno por su lado. Ellos a sus despachos, y servidor a sus pereceres. Y tú... puedes dedicarte a obituarios y epitafios.

Entrevista con Mr. K - Limpiador

Hey Salamanca

2011-01-20T02:08:00.002+01:00

Were u missing me?

Patatas. Patatas fritas. Tortilla de patatas. Patatas a la vizcaína, a la riojana, a la importancia. Patatas a lo pobre. Patatas paja. Patatas revueltas. Patatas a la gallega. Patatas cocidas. Patatas rellenas. Puré de patatas. Chips. Patatas gajo. Patatas del Burger King. Patatas Deluxe. Patatas a la Eva. Patatas bravas. Papitas con mojo. Patatas con salsa jopie. Patatas asadas.

Pollo. Pollo al ajillo. Pollo a la sal. Pollo asado. Pollo relleno. Pollo trufado. Pollo a la naranja, al limón. Pollo con almendras, con salsa agridulce y pollo con bambú y setas. Alitas de pollo. Pollo a la mostaza. Pollo en pepitoria. Pollo a la cocacola, pollo a la cerveza. Pollo al chilindrón. Pollo con nata y roquefort. Nuggets de pollo. McPollo. Long Chicken. Pollo al vino con finas hierbas. Fajitas de pollo. Pollo al curry.

El mundo se basa única y exclusivamente en eso.

Esta ciudad tiene un algo.

2011-01-16T20:12:00.003+01:00

A Sally le gustaba cocinar para Adam, pero solo cuando este no se encontraba en casa. No me gusta compartir mis secretos culinarios, decía. Así que aprovechaba esos ratitos en los que él la castigaba con su ausencia para encender los fogones y ponerse manos a la obra. Sabía que a ojos de algunas amigas parecía la típica mujer florero que no permite que su marido mueva un dedo en casa, pero ella sabía que no era así. Primero, porque Adam no era su marido. Segundo, porque ella disfrutaba. Disfrutaba cocinando, disfrutaba comiendo y disfrutaba viendo la cara de él cuando probaba el resultado. Este era el momento más importante para ella. La decisión final. La expresión de Adam al probar la comida, o más bien la interpretación que de ella hacía Sally, era crucial a la hora de determinar su estado de ánimo al irse a la cama.

¿Qué te pasa? Te noto algo apagada… - le decía él mientras la arropaba con sus brazos por encima de la sábana.

No, nada.

Pero ambos sabían que era mentira. Y la decepción acompañaba irremediablemente a Sally en su camino hasta el sueño. Esa mañana, los pequeños dedos de Sally se encontraban dando forma a la masa de un bizcocho. Le gustaba mucho introducir los dedos en la suave y esponjosa mezcla, y dejarlos ahí durante unos segundos. No entiendo por qué hay gente a la que le da asco, pensaba. El problema venía cuando le picaba la nariz y tenía que correr al lavabo para enjuagarse las manos antes de rascarse. Porque mancharse las manos estaba bien, pero la cara ya era otro asunto. Con las manos ya limpias, Sally se rascó la nariz, y echó el cuello un poco hacia atrás para verse el pequeño lunar que tenía en la parte posterior del hombro. Empezó a toquetearlo distraídamente, pero de pronto la sobresaltó el ruido de las llaves en la puerta. Mierda.

¿Qué está preparando mi cocinera preferida? Te he pillado con las manos en la masa - Apuntó Adam, divertido.

Pues sí, la había pillado, y a ella no le hacía ninguna gracia. No le gustaba que vieran su obra inacabada. Pero qué remedio, Adam ya avanzaba hacia ella sonriente, para al llegar junto a su cuerpo menudo, rodearlo con su brazo izquierdo, mientras con la mano derecha le quitaba un trozo de masa que tenía aún pegada a la mejilla, donde luego depositaría un beso. Después, se llevó el dedo a los labios y lo probó.

Delicioso.

Ya estaba hecho, esa noche Sally dormiría envuelta en una dulce satisfacción.

2011-01-15T20:32:00.000+01:00

A veces parece que vivimos en un tobogán con forma de u. En una rampa de skate. Los puntos altos representan los extremos de nuestro estado de ánimo o de actividad. Bueno-malo, feliz-triste, éxito-fracaso. Y el punto medio representa el equilibrio, la neutralidad total y absoluta. Tenemos varias opciones: quedarnos en algún punto extremo - difícil, no hay mucha estabilidad -; deslizarnos con fuerza hasta alcanzar el otro lado - no recomendable, los cambios bruscos nunca son buenos -; o quedarnos en el medio - demasiado aburrido, amén de la dificultad para alcanzar los extremos. Todo es cuestión de decidirse. Claro que nadie dijo que sería fácil.

2011-01-13T23:38:00.000+01:00

Mi mente funciona demasiado rápido. Demasiado. Es como cuando oyes el ruido del motorcito del aire acondicionado. Una vez que le prestas atención, no puedes parar. La única solución es centrar todos tus esfuerzos atencionales en otro estímulo que sepas que pueda vencer al dichoso motorcito, aunque no siempre funciona. Pues mis pensamientos son ese motorcito. No deja de sonar, no puedo apagarlo. Cuando leo, cuando hablo, cuando escucho, cuando veo una película. Cualquier cosa que quiera alcanzar mi nivel de conciencia tiene que competir antes con mis propios pensamientos. Porque se niegan a darse un respiro a sí mismos. Y claro, yo me fatigo, porque es agotador estar constantemente atendiendo a dos cosas a la vez.

Take it easy, fucking mind of mine.

Popcorn

2011-01-12T15:58:00.000+01:00

Cuando por fin eligieron el asiento adecuado, en la fila adecuada, Javier se recostó cómodamente en la butaca – todo lo cómodo que aquellas modernas butacas le permitían. Siempre hacían el paripé de la difícil decisión del sitio, lo que les permitía otear la platea con discreción y ver qué nuevas personas había y quiénes les habían obsequiado con su ausencia, pero en realidad siempre se sentaban en el mismo sitio. A pesar de ser septiembre, hacía un poco de frío dentro de la sala. Bueno, y fuera también, todo sea dicho. Ni siquiera el café, cuyo vaso vacío aún mantenía en la mano, a expensas de encontrar un buen sitio dónde esconderlo, le había reconfortado. Se acordó de pronto de la encargada de la cafetería. Era un pequeño local situado en medio de una plaza bastante concurrida, cerca de dónde ellos estaban ahora. La dueña del local le había impresionado ligeramente. Era una de esas mujeres que podían presumir de haberse hecho a sí mismas, de haberse desprendido del yugo asfixiante que supone la supremacía masculina, y había salido a flote con un negocio propio. Una de esas mujeres que van de duras, pero que por las noches lloran en la cama. Porque están solas. De repente empezó a pensar en cuántas mujeres así habría en el mundo, y en si no estaría reñida la autorrealización con la felicidad personal. Con la intimidad, con el amor. Prefirió aparcar el tema. Él de momento era feliz en su mundo de cafés apresurados y críticas mordaces. Porque a eso se estaba dedicando esa semana. Nunca había hecho una película, y sus ideas sobre cine no iban mucho más allá de los últimos estrenos y algunas perlas de cine clásico, pero se sentía en disposición de alumbrar a los demás con sus más corrosivas y virulentas frases de reproche Las alabanzas, en su mayoría irónicas, escaseaban. Pero no pasaba nada, porque los juicios de opinión estaban a la orden del día en aquella sala. Para eso les pagaban, o al menos así se sentían ellos, porque lo cierto es que la única compensación que recibían a cambio de su ilustre sabiduría era un mísero bocadillo de salami entre proyección y proyección.

Esa tarde decidió optar – tan ardua decisión como la elección del asiento - por la misma postura de aquella mañana. De aquella mañana y de todos los días. El culo en el borde del asiento, la nuca en el borde del respaldo y las rodillas haciendo un sufrido esfuerzo por no atravesar el asiento delantero. Misma sintonía. Misma duración de la película. Mismo plan para después de la película – otra película - y, por delante, la difícil y agradecida tarea de impresionar a sus semejantes con una petulante opinión que en realidad no importaba a nadie.

- ¿Qué película toca ahora?

- No tengo ni la menor idea.

Tot ziens 2010

2010-12-31T23:21:00.003+01:00

Quedan menos de 45 minutos para comenzar un nuevo año. Siempre me he preguntado por qué a lo de hoy lo llamamos nochevieja, si en realidad no es la última noche de del año, sino la primera del siguiente.

2010, me prometiste mucho y me has dado más bien poco. Te has reído de mí y eso es cruel. Que el karma decida lo que hacer con los recuerdos asociados a ti, con tu memoria.

2011, hagas lo que hagas, sólo te pido una cosa: sé honesto. Y realista.

Feliz entrada de año.

Absence de lumière

2010-12-28T01:51:00.007+01:00

A esas horas de la noche no pasa nadie por aquí. Los obreros se han ido a casa hace ya algunas horas, y ahora se encontrarán descansando, para por la mañana emprender una nueva jornada de trabajo en el nuevo edificio. Desde la acera de enfrente, apoyado sobre la fría carrocería de un coche mal aparcado, nuestro protagonista contempla curioso el único rascacielos de la ciudad. Aún no está terminado, faltan algunos detalles, pero la estructura básica se impone ante él como una oscura sombra amenazante. En cada una de las cuarenta y dos plantas que componen el gigante de hormigón se ven algunas luces, cuya disposición irregular confiere al conjunto un aire un tanto desolador. No es que sea gran cosa, sobre todo comparado con la moderna arquitectura que desde hace algunos años se expande como el fuego a lo largo de todo el país, pero para una pequeña ciudad como esta, el hecho de contar con un nuevo centro administrativo de este calibre supone todo un avance, tanto económico como cultural.

Corre un viento suave pero gélido, impropio de esta época del año, pero esto no parece importarle a nuestro protagonista. Con los brazos cruzados sobre el pecho, nuestro chico alterna la mirada entre el nuevo edificio y el suelo bajo sus pies. Tiene miedo. Y tiene dudas, acerca de demasiadas cosas. Cada vez que un nuevo tema atraviesa su mente, su mirada cambia de objetivo. Al frente. Al suelo. Al frente. Al suelo. De vez en cuando se toca la barbilla, la acaricia con suavidad. Entonces se acuerda de algo y mete la mano derecha en el bolsillo de la cazadora de pana. Saca una hamburguesa. Desenvuelve con cuidado el papel plastificado que la envuelve, hace con él una bola y se la mete en el bolsillo. Ya lo tirará después, cuando encuentre una papelera. Antes de comerse la hamburguesa, se queda un rato más en standby, contemplando las ventanas, que se extienden como pequeñas celdillas de un panal de abejas. Entonces encoge la mirada y frunce el ceño, echando la cabeza un poco hacia delante. Sí, en una de las celdillas ha visto a una abeja obrera, o a una abeja reina, no puede saberlo con seguridad. Una pequeña sombra se mueve ante la luz amarillenta, pero desaparece pronto, y la luz se apaga. ¿Es posible que quede aún alguien ahí dentro? No lo sabemos, pero no parece ser algo que a nuestro chico le importe mucho en este momento. Antes de terminar su pequeño aperitivo ya se ha olvidado del asunto, y ha vuelto irremediablemente a sus pensamientos previos.

Cuando termina de comer, se limpia la mano en la pernera del pantalón, y vuelve a introducirla en el bolsillo de la chaqueta. Esta vez saca un reproductor de música. Se coloca los auriculares en las orejas y enciende el aparato, recostándose sobre el coche y cerrando los ojos durante unos minutos. Cuando los vuelve a abrir, su expresión parece algo turbada, y una lágrima corre por su mejilla, valiente, precisa, para luego caer al suelo a duras penas asfaltado. Justo en el momento en que una figura aparece saliendo del edificio. Es una chica, y se aproxima directa hacia él, valiente, precisa. Nos damos cuenta entonces de que se ha acabado la cinta.

Blitzkrieg

2010-12-26T17:54:00.000+01:00

A veces me encierro a mí mismo en un universo de palabras etéreas. Construyo a mí alrededor un muro, firme algunas veces, débil otras. Real algunas veces, ficticio otras. Pero un muro al fin y al cabo. Y dentro de ese espacio amurallado sólo nos encontramos nosotros. Las letras y yo. Ellas varían a veces el canal por el que viajan. Lo hacen por el aire, rítmicamente acompañadas por sonidos más o menos cristalinos, dependiendo de la acústica que permita el muro. También lo hacen por el papel, saltando de una página a otra, apareciendo, desapareciendo. Y a veces incluso lo hacen por la nada; aparecen de forma efímera en mi cabeza, y se desvanecen rápidamente, antes de llegar a materializarse. Sin embargo, el que nunca cambia soy yo. Siempre me encuentro a mí mismo sentado frente al muro, piernas cruzadas, semblante serio, observando como este se alza vertiginosamente ante mí, cada segundo un poco más alto. Entonces las palabras empiezan a elevarse, en el aire denso que se va formando dentro de este cilindro textual. Y mientras suben, se mezclan unas con otras, se enredan, confusas. Y yo miro hacia arriba, e intento descifrarlas, desenmarañar la madeja de puntos y comas. Pero no puedo. Intento gritar pero tampoco puedo. Y las únicas palabras que no suben son las de mi cabeza, que incesantemente chocan contra las paredes de mi cráneo, en un intento desesperado de alcanzar una libertad incierta. Y mis mejillas se van encendiendo, adquiriendo paulatinamente un color rojo oscuro.

En ese momento de máximo fervor, separo los brazos de mi cuerpo y toco el muro con las manos, sin quitar la vista del cénit ilegible. Y entonces las palabras se detienen, se vuelven nítidas, encuentran un equilibrio emocional, se juntan, se separan, se hacen legibles. Y cuando todo empieza a cobrar sentido, escucho un ruido sordo a mi espalda. Contrasta irremediablemente con el ambiente, debido a la naturaleza no verbal del nuevo sonido. Y al girar bruscamente la cabeza, veo que alguien ha atravesado el muro. ¿Cuándo he colocado yo ahí una puerta? El intruso me mira, perplejo, confuso, pero no se detiene. Una nueva mirada alzada me revela que las palabras se han adherido a las paredes del muro, formando esperpénticas pintadas sin forma ni color. Estáticas. Sin significado. El intruso ha devuelto el caos. Pero este no dura mucho tiempo, porque a una nueva y fugaz mirada hacia el muro por parte del intruso, este se desvanece. La guerra ha terminado, y las palabras son libres otra vez.

Noël

2010-12-25T19:26:00.007+01:00

Cuando era pequeñito solía ser un entusiasta de la Navidad. Me encantaba el efecto que provocaban en mí las luces navideñas, las vacaciones, el hecho de reunirme en casa con mi familia y esperar ansioso a recibir regalos, cuanto más grandes, mejor.

Luego, de repente, dejó de gustarme. Empecé a oler un halo de hipocresía en torno a esta fiesta, a la vez que la nostalgia empezaba a aparecer en mi vida, recordándome algunas ausencias. Además, yo ya no estaba en casa para decorarla, y si yo, que soy el pequeño, no lo hago, no lo hace nadie. Por lo que la situación se entristeció más aún.

Después de dos o tres años quejándome de lo poco que me gusta la Navidad, he aprendido que quejarse es la vía fácil. He aprendido a encajar la Navidad como un pequeño temporal agridulce que nos asola una vez al año. He aprendido a ignorar lo agrio y a disfrutar lo dulce. Aún así, todavía no tengo muy claro qué terreno pisar cuando ambos regresamos a esta ciudad.

Cenar, sonreír, comer, sonreír, reírte al ver a tu hermano disfrazado de armadillo de Navidad (inclusión obligatoria, he cumplido).

Queridos Reyes Magos: Que la estrella os siga guiando.

Evolver

2010-12-22T17:54:00.003+01:00

- Sin embargo, a medida que asistía a los juicios e iba observando diferentes casos, empecé a sentir un extraño interés por los casos que se juzgaban y por las personas involucradas en ellos. Era como si, poco a poco, hubiera dejado de verlos como algo ajeno. Una cosa muy rara. Porque aquellos sujetos, desde cualquier punto de vista, pertenecían a un tipo de personas muy diferente al mío. Vivían en un mundo distinto, pensaban de una forma distinta, actuaban de manera distinta. Un grueso y alto muro se levantaba entre su mundo y el mío. Al menos eso pensaba yo al principio. Porque, vamos, yo no me puedo imaginar a mí mismo cometiendo un crimen atroz. Soy pacifista, tengo un carácter afable, nunca en la vida, ni siquiera de pequeño, le he alzado la mano a nadie. Justamente por eso podía ver el juicio desde la barrera, como un mero espectador. Como algo totalmente ajeno.

Alza la cabeza, mira a Mari. Busca las palabras.

- Sin embargo, en el Palacio de Justicia, conforme iba escuchando los testimonios de los testigos, las exposiciones del fiscal, los alegatos de los abogados defensores y las declaraciones de los acusados, iba perdiendo la confianza en mí mismo. Y empecé a pensar de la siguiente forma. Que es posible que no exista un muro que separe ambos mundos. Y que, en caso de que exista, quizás solo sea un endeble tabique de cartón. Y que, en el instante en que te apoyes casualmente en él, puede que se hunda y te caigas al otro lado. O quizás es que el otro lado ya se ha introducido a hurtadillas en nuestro interior, aunque nosotros no seamos conscientes de ello. Esta es la sensación que empecé a tener. Aunque resulta muy difícil traducirla en palabras.

Haruki Murakami – After Dark

Creo que ya he hablado alguna de vez esto por aquí. Está demostrado que cualquiera podría comportarse de forma atroz, si las circunstancias inducen a ello. Ya que, por mucho que parte de nuestra personalidad venga determinada genéticamente, ninguno de nosotros estamos definidos de entrada en términos de blanco y negro. Si no que estamos compuestos por una amplia gama de pigmentos, que al contacto con el entorno se mezclan entre sí, provocando distintas reacciones según la circunstancia.

Y eso me lleva, no sé si acertadamente o no, a una conversación mantenida hace poco sobre cómo la gente cambia, y sobre cómo nos gustaría que volvieran a ser ellos mismos. Pero es que si una persona lleva tres, cuatro, cinco años, inmersa en su nueva personalidad, ¿qué nos hace pensar que no es esa su actitud auténtica? ¿la que de verdad le hace sentirse cómodo? Asumimos de forma tajante que la persona es, y debe ser, de la forma que era en el momento de conocerla nosotros. Pero eso, con bastante frecuencia, tiende a no ser así. Las personas pasan por ciclos y etapas que las modifican, las moldean. En definitiva, las cambian. Constantemente. Si una persona ha dejado de gustarte debido a su nueva actitud, o a su nuevo modelo de vida, seguramente no debamos quejarnos y sentarnos a esperar a que vuelva a ser como era antes. Lo que deberíamos hacer es, en mi opinión, dejarla marchar, y buscar otra persona que nos guste más. Porque, queramos o no, las personas, incluidas las más cercanas, van y vienen a lo largo de la vida. Eso es así. Y en nuestra mano está querer aceptarlo o no.

Generación Ryanair

2010-12-21T01:17:00.001+01:00

Ayer, después del duro trabajo con la maleta, me presenté por fin en el aeropuerto de Charleroi. Había conseguido meter 17 kilos en el equipaje de mano, porque no quería facturar. Aún no sé como, pero llevaba varios libros, una cámara reflex, una mochila, ropa, ocho cajas de chocolate, el portátil y todos los cables. Me sentí muy feliz al ver que pasaba el control de equipaje de mano sin problemas. Un rato después me cancelaron el vuelo debido al temporal de nieve.

Parece que la gente se empeña en culpar a Ryanair, pero lo cierto es que no podemos culparles de que nieve. Pero como en Bruselas, donde no nevaba tanto, los vuelos sí salieron, podemos culparles, por ejemplo, de no saber elegir buenos emplazamientos para sus aeropuertos.

Es lo que tiene pertenecer a la generación Ryanair, que corres riesgos.

Afortunadamente, hoy he podido volver a casa.

Chocolade

2010-12-19T02:48:00.002+01:00

Son las 2.38 a.m., mañana vuelvo a casa y aún me encuentro en medio de una lucha encarnizada con mi equipaje.

Hoy he llegado a la conclusión de que si mi Erasmus acabase hoy, volvería del campo de batalla bastante satisfecho. En tres meses he tenido tiempo de aprender, de experimentar, de descuidar mis estudios. En definitiva, de vivir.

Pero afortunadamente aún quedan algunas bases para completar esta carrera.

No siempre se cumplen 21 años en Bélgica.

Foutaises

2010-12-15T22:57:00.002+01:00

Me sorprende la capacidad innata que tengo para alterarme/tranquilizarme a lo largo del día, especialmente cuando tengo un examen cerca. Aunque nunca me he mordido las uñas, cuando estoy nervioso me muerdo la piel de alrededor. Por lo tanto, saber si estoy pasando por unos días complicados es fácil con solo mirarme las manos. También me rasco la nariz, me froto la nuca o me tapo la boca, especialmente cuando echo miradas furtivas en la biblioteca, en un bar, en la calle... Es una forma de ocultar mi inseguridad entre mis dedos. El caso es que a lo largo de un día puedo cambiar varias veces de estado nervioso, dependiendo de cuan convencido esté de mis capacidades en cada momento.

Por otro lado, también soy una persona bastante influenciable por los placebos. O eso creo. Si me das café descafeinado y me dices que es café normal, probablemente tenga el mismo efecto sobre mí. Lo mismo pasa con mis pensamientos; si tengo la impresión de que determinada época de mi vida va a modificar algunos aspectos de mi personalidad, lo terminará haciendo. Igual ocurre con el tratamiento para la depresión; el paciente ha de combatir las falsas creencias que mantiene sobre sí mismo, y convencerse de lo que realmente vale. Sí, ya sé que el "querer es poder" no deja de ser un tópico. Pero los tópicos lo son por alguna razón.

En cualquier caso, espero saber desarrollar mejor mis ideas el viernes. Mientras tanto seguiré auto-digiriéndome.

Amsterdam (B-Side)

2010-12-14T00:54:00.003+01:00

Bueno pues, como podéis suponer, hace bien poco, y aprovechando que estaba aquí mi familia, decidí darle la vuelta a la cinta, y comprobar qué escondía Amsterdam por la otra cara.

Marchamos un viernes por la tarde, así que llegamos allí ya por la noche. Y como aquí la peña estaba reventada de haber estado toda la mañana por Bruselas, nos fuimos a dormir enseguida. Cabe resaltar que por el camino hice unos amigos españoles (cuyos nombres no recuerdo) que estaban de erasmus en Bratislava, y que casualmente se quedaban en el mismo hostel en el que nos quedamos nosotros un mes atrás. Así que fuimos juntos en el tranvía, y me sentí muy bien de poder indicarles como llegar. ¡Ya domino la zona!

Al día siguiente, tras un vitamínico desayuno a base de cosas que engordan (oh, sí) nos dirigimos directamente a la casa de Anna Frank. Y digo directamente porque no íbamos a ningún otro sitio antes, porque realmente directos, directos… no fuimos, más bien fuimos trazando un círculo. Pero al final la encontramos. La casa de Anna Frank me pareció bastante impactante, pese a estar vacía. También influye, supongo, el que me haya leído el libro hace menos de un año. Hay mucha gente a la que no le gusta este museo porque no tiene gran cosa (repito, la casa está vacía) pero cuando conoces la historia, puedes recrear los espacios tal como los recuerdas, o tal como los recordaba ella. Lo que no me gustó fue el precio, (casi 9€ por un pedazo de Historia). Pero bueno, había documentales y documentos (valga la redundancia) bastante guays, así que mereció la pena.

Después de esto, y mientras nos enterábamos de la baja masiva de los controladores aéreos españoles (¡pero qué sueeeeeeerte!), nos encontrábamos con que fuera del museo estaba cayendo la nevada más gorda que yo haya visto nunca (claro, que solo he visto tres o cuatro nevadas en mi vida). El caso es que era imposible andar, y solo veías blanco. Así que cogimos un bus calentito que nos llevó hasta Museumplein, donde nos adentramos en el fantástico y desorbitadamente (si me permitís inventarme esta palabra, aunque no esté aceptada por mi ~~odiada~~, ~~amada~~, od… RAE) caro museo de Van Gogh (14€). Me gustó bastante, también porque es un pintor que me gusta. Pero, como siempre que voy a un museo, acabé cansado después de dos plantas, así que una vez visto todo lo que me interesaba, decidí suprimir alguna planta que no era exactamente de Van Gogh, sino de algún contemporáneo suyo y abrir paso hacia algún sitio de comidas, que la cultura alimenta la mente pero no el estómago.

La comida duró tres horas aproximadamente, ya veis las ganas que teníamos de seguir luchando con la nieve.

Después de comer fuimos a la Heineken Experience. No es un museo, es un parque de atracciones de cerveza. Bueno, en la primera sala te explican brevemente (en un vídeo de cinco minutos) la historia de Heineken. Pero las siguientes mil salas son cosas menos didácticas, aunque más divertidas: máquinas de hacer cerveza, vídeos 4D, customización (palabra tampoco aceptada por la RAE) de tu propio botellín de Heineken por el módico precio de 5€ extra, aparte de los 15€ que ya costaba en sí la entrada, y un bar, en que al menos te invitaban a un par de tercios. A mi me gustó, pero yo creo que soy fácilmente complacible (PTAPLRAE).

En medio de la evening (fuck you), decidimos ir a pasear por el afable y apacible barrio rojo. Paseamos. Ninguna diferencia con respecto a la experiencia anterior (bueno, esta vez fue menos divertido). Nos compramos unas hamburguesas y unas frietjes con salsa joppie y nos fuimos a jugar a las cartas al hotel.

Al día siguiente repetimos el mismo tour que ya había hecho yo la vez anterior. 85% igual, aunque era un guía diferente. Nos contó que Tarantino se había pasado nosecuantos días fumando weed en un coffee shop de Amsterdam mientras escribía el guión de Pulp Fiction. Una bonita historia sobre el origen de la creatividad en el cine.

Lo único diferente fue que esta vez fuimos a comer a un sitio a donde nos llevó el guía. Comimos salchichas con puré de patatas (¿típico de allí?) y bebimos cerveza. Estaba todo muy rico, y la música del restaurante era bastante buena, me entraron ganas de quedarme allí hasta la noche, y tomarme un copón del Country. Pero no podía ser, porque había que coger el autobús y volver a Leuven. Y eso hicimos. Y de esta forma tan abrupta termino mi segundo relato sobre Amsterdam, ciudad de vacaciones.

Como veis, todo en esta vida tiene dos caras, incluidos mis sentimientos hacia la RAE.

Amsterdam (A-Side)

2010-12-06T21:39:00.007+01:00

Hace cosa de un mes que visité Amsterdam (quiero dejar constancia de que es una palabra aguda) por primera vez. Y ahora que la he visitado por segunda vez, me he decidido a dejar por escrito mis dos experiencias vividas hasta el momento en la capital holandesa.

La primera vez fue, como ya he dicho, hace más o menos un mes:

Pese a haber ido, en principio, con solo tres personas más, al llegar allí comprobé que el 70% de los españoles de Leuven (el 85% de la gente se inventa estadísticas) había decidido ir a Amsterdam el mismo fin de semana. Esto no me gustó nada, claro, ya sabéis lo poco que me gustan a mí las aglomeraciones de gente. Pero con alegría y buen humor, y teniendo en cuenta que yo había salido 45 minutos después que mis tres acompañantes, decidí coger el tram by myself , y plantificarme en el Flying Pig, nuestro hostel (he de decir que no lo recomiendo, porque el desayuno era una mierda, y para mí el desayuno es sagrado, aunque el realidad el sitio era bastante guay).

Eran ya las seis de la tarde, así que decidimos encaramarnos en el Red Light District (barrio rojo) para comprobar en primera persona lo que es un gran catálogo humano de prostitución. El barrio rojo de Amsterdam está formado básicamente por dos grandes canales y las pequeñas callejuelas que los unen, pero luego hay otras zonas, donde está la prostitución de lujo y la prostitución latina. Cosas que hay que saber del barrio rojo: primero, que si le haces una foto a una señorita, recibes pis en la cara; segundo, que las luces rojas indican que las chicas de la cabina son señoritas, pero las azules, aunque en su conjunto parezcan señoritas, no lo son; y tercero, que hay que tener cuidado con quedarse demasiado tiempo embobado mirando escaparates,

no sea que te desaparezca la cartera, por primo. Si seguimos estos consejos básicos de supervivencia, el barrio rojo pasa a ser un sitio divertido (bueno, quizás divertido es un término excesivo), donde encuentras cabinas de sexo en directo en las que los españoles aprenden a encontrar pequeñas fisuras para mirar sin pagar, y muchos, muchos coffee shops.
Así que eso hicimos, después de un largo paseo por entre la marea de carne humana, decidimos aposentar nuestras posaderas (valga la redundancia) en el café Baba, para disfrutar de un ratito de tranquilidad, comparar los diferentes joints y comenzar un cursillo intensivo de dos días sobre cómo aprender a fumar (asombra la cantidad de gente que no sabe fumar (me incluyo entre ellos (bueno, ya no, porque al final aprendí))). Después fuimos al McDonalds, donde me comí mi hamburguesa con un antifaz porque era Halloween, y después fuimos a un bar normal a tomar una cerveza, porque en los coffees no sirven alcohol. Por alguna razón no vinieron a atendernos, así que estuvimos como media hora sentados, hablando y riendo en un bar sin consumir. Peor para ellos.

Al día siguiente nos levantamos directamente para el Free Tour, un tour gratuito que da en español, en varias ciudades de Europa, una empresa llamada Sandemans New Europe ( http://neweuropetours.eu ). En realidad no es gratis porque al final tienes que pagarle la voluntad, pero está bastante currado, y como puedes darle lo que quieras... El tour empezaba en la Plaza Dam, y durante este, vimos todo el centro, incluyendo el barrio rojo otra vez, nos hablaron de la permisividad (que no legalidad) de la marihuana en Holanda, del proyecto 1012 (por el cual quieren hacerle un lavado de cara a la ciudad, reduciendo el número de coffee shops y llevando el barrio rojo a las afueras) algo de historia del país y su capital, la antigua ley de ocupación y alguna que otra recomendación personal.

Bastante completo, a mi juicio. Después de esto, fuimos a ver el mercado de las flores, bastante grande y lleno de... flores. Comimos sandwiches, tomamos café y discutimos sobre qué hacer esa tarde. Las opciones eran Anne Frank o la Heineken Experience, pero éramos tanta gente, y era tan difícil ponernos de acuerdo, que decidimos mandar todo a tomar por culo y pasar la tarde en los coffee shops. Así que volvimos al Baba, a curiosear los muffins de vainilla, compramos algunos recuerdos, hicimos fotos chorrras y volvimos al hostel para descansar un rato antes de salir. En el hostel estuvimos riéndonos, mucho. Luego nos fuimos a cenar pizzas y a otro coffee shop. Esta vez fue el Bull Dog. Caca. El Bull Dog es una cadena de coffee shops que... bueno, puedes encontrar hasta tres en la misma calle, y apestan. Luego fuimos a bares de Leidseplein, y apestaban también. Vamos que no me gustó Amsterdam para salir de fiesta, pero también porque no vivo ahí y no conozco sitios guays, los cuales habrá, como en todos sitios.

Al día siguiente, después de desayunar el apestoso desayuno del hostel, fuimos a Museumplein, donde debido a la falta de tiempo y dinero, lo único que hicimos fue fotografiarnos con las letritas de I Amsterdam, para luego poder demostrar que estuvimos allí. Y tras esto, cogimos el tren de vuelta a Bruselas, y la cinta saltó.

Ne me quittez pas.

2010-11-22T17:43:00.007+01:00

Aujourd’hui il fait beau.

Ce matin, je me suis levé. Je me suis douché et je me suis habillé.

Après, j’ai quitté la maison.

Je suis allé chez le coiffeur. Mais j’ai pensé: maman me manque. Et je suis sorti.

Alors, j’ai telephoné maman. Et maman m’a dit: Qui êtes vous?

Il pleut. Il ne fait plus beau.

Et je pense: c’est normal qu’il pleut si maman ne sait pas qui je suis.

Et alors, je suis retourné chez le coiffeur.

Norwegian Wood

2010-11-13T19:45:00.001+01:00

Va a ser largo, aviso:

Hará cosa de dos-tres semanas que decidimos coger un billete a Oslo, porque era lo más barato que había con Ryanair, y porque ninguno de los tres que hemos ido (Ce, Eva y yo) habíamos estado antes en la capital noruega. Y bueno, el caso es que después de unos días curioseando por Internet las cosas que podíamos hacer en Oslo, nos plantificamos allí el martes por la noche con una agenda bastante apretada.

Los vuelos de Ryanair a Oslo aterrizan en dos aeropuertos, que están a cada cual más lejos de la propia ciudad: Torp y Rygge. Nosotros volamos a Rygge, pero para cualquiera de ellos hay un autobús directo que te lleva desde la puerta del aeropuerto hasta la estación central de Oslo (Oslo Sentralstasjon). El autobús no es excesivamente caro si lo compras en coronas, pero cometimos el error de no llevar coronas de entrada, así que al pagarlo en euros nos sabló lo que le dio la gana, pero bueno, creo que esto fue lo peor que nos pasó en el viaje, porque lo demás fue todo sobre ruedas.

Nada más salir de la estación y comprobar que estaba nevando, fuimos a un cajero (minibank) a hacernos de unas cuantas coronas. Después de hacernos las primeras fotos con el tigre que hay justo delante de la estación, iniciamos nuestro camino hasta el hostal, el cual encontramos rápidamente, porque estaba bastante cerca. Esa noche la dedicamos a conseguir provisiones para el desayuno y a planear la ruta de los siguientes días.

El miércoles por la mañana, Vilde, una chica noruega con la que había contactado por couchsurfing, vino a buscarnos al hostel y nos llevó a un sitio llamado Evita, a tomar un café calentito (nevaba otra vez). Nos contó cosas sobre Noruega y sobre Oslo, como por ejemplo que el tigre es el símbolo de la ciudad (supongo que por eso de la fuerza de los vikingos, el frío y demás). Nos habló de los diferentes barrios de Oslo, nos contó un poco de historia, y finalmente nos llevó a dar una vuelta por Karl Johans Gate, la calle principal de Oslo, donde vimos la Catedral, el Parlamento, la Universidad, el Teatro Nacional (ahí se cogen metros, tranvías y autobuses) y el Palacio Real. Nos explicó un poco como llegar a los sitios que más lejos estaban y nos acompañó a comprar dos pases diarios para el transporte urbano (salieron a 70 coronas cada día, y he de decir que para lo único que sirvieron fue para sentirnos mejor con nosotros mismos, porque en ningún momento apareció ningún revisor a pedírnoslos).

Después de despedirnos de Vilde, cogimos el autobús 30 hasta la península de Bygdøy, en donde están los museos de temática más interesante. Vimos el Fram, el Norsk Folkemuseum y el Viking Ship Museum. El primero era un gran barco que supuestamente es el barco de madera que más lejos ha viajado tanto al norte como al sur (a ambos círculos polares). El segundo, es un museo al aire libre, que contiene un montón de casas típicas noruegas, traídas desde diferentes puntos del país, y el tercero es un museo donde hay tres barcos vikingos (aunque de uno solo quedaba la base) que eran utilizados en ritos funerarios.

Después de esto, volvimos al centro en autobús y buscamos un sitio calentito donde asentar nuestras posaderas durante un rato. Entonces hicimos el descubrimiento del siglo: el Deli de Luca y sus cafés más tres bollos por 30 coronas. El Deli de Luca es una cadena de cafeterías que debe de ser como el Starbucks en otras partes del mundo, dabas un pisotón y aparecían seis o siete. Así que, entre bollos de este sitio, sándwiches hechos por nosotros y cheeseburguers del McDonald's, en esto consitió nuestra alimentación durante los tres días que estuvimos allí. Después de eso, sobre las cinco de la tarde y en plena noche cerrada, fuimos a deambular por Akershus, la fortaleza que está junto al puerto (Aker Brygge), donde nos dedicamos a hacernos fotos suicidas. De ahí tiramos al barrio que está junto al puerto, donde había muchos bares y pubs, pero no entramos en ninguno porque decidimos que era mejor dejarnos caer por Grünerløkka, otro barrio de pubs y cafés que pillaba más cerca de nuestro hostel. Así que nada, allá que fuimos a tomarnos un chocolate en un sitio llamado Tea Lounge. El barrio nos pareció bastante muerto para ser la zona de fiesta de Oslo, pero también hay que tener en cuenta que era miércoles y bastante temprano. Además, el concepto de salir de fiesta en Noruega no debe de ser el mismo que en España o Bélgica, por lo que se ve.

Al día siguiente, jueves, dedicamos la mañana a volver a pasear por Karl Johans Gate, esta vez con algo más de tiempo para hacer fotos y curiosear tiendas, pero nada del otro mundo. Después fuimos en metro hasta Vigelandsparken, un parque bastante grande que está decorado con montones de esculturas de Gustav Vigeland, un escultor noruego, y he de decir que esto fue una de las cosas que más me gustó de Oslo. De ahí cogimos un autobus dirección Frognerseteren, el punto más alto de Oslo, pero antes hicimos un alto en Holmenkollen, para ver la famosa plataforma de salto de esquí. Es bastante impresionante, aunque en esta época del año no estaba funcionando, y estaba en obras, de hecho, pero merece la pena verlo. Después de retratarnos delante de la plataforma, volvimos a coger el bus hasta Frognerseteren, donde las nubes no nos permitieron ver del todo el atardecer, pero bueno, es bonito ver todo Oslo y su fiordo desde esa altura, con todo nevado. Cuando nos cansamos de esto, nos cogimos un bus y volvimos a la zona del puerto, dónde también está el museo de arte contemporáneo. Me gustó bastante, incluyendo alguna que otra obra interactiva curiosa. Merece la pena visitarlo teniendo en cuenta que es gratis. Y justo enfrente estaba el museo de arquitectura, pero ya era demasiado tarde y no pudimos entrar a verlo.

Así que con el dinero que nos habíamos ahorrado ese día (el día anterior habíamos dejado una pasta en museos), nos fuimos al Iced Bar, que es lo que se llamaría un bar comercial en toda regla. No había nadie (de hecho encendieron la música para nosotros) y costaba una pasta, pero no deja de ser curioso ver un bar donde todo (barra, mesas, sillas, vasos, etc) está hecho de hielo. Te plantan un traje de esquimal encima de tu ropa (abrigo incluido) y entras al bar, que es una especie de cámara frigorífica. Mereció la pena aunque solo sea por las fotos que hicimos. Y en esas estábamos cuando me llegó un sms de otro couchsurfer, Tobi, por si queríamos salir con él a tomar unas cervezas. Así que, luchando contra el temporal de nieve que se desencadenó justo al salir del bar, nos plantamos en Oslo S. (sentralstasjon), donde habíamos quedado con el chico este. En concreto, habíamos quedado delante de la oficina de turismo, que en noruego se dice "trafikanten", me pareció gracioso que se llamase así ya que esa era la zona de Oslo donde más droga se movía. Nos llevó a tomar una cerveza a un pub que no estaba mal, y luego fuimos al bar de un hotel. Si, la gracia era que, aunque sabíamos que iba a ser carísimo, merecía la pena ir, porque el bar estaba en el piso 34, y había unas vistas de Oslo curiosas. Así que cogimos un ascensor exterior de cristal y subimos a una velocidad alarmante hasta el piso 34, para que, después de sentarnos y ver las vistas, nos dijeran que cerraban. Así que, oh que pena, no pudimos dejarnos allí la pasta. Volvimos a coger el ascensor de cristal y nos fuimos a un Karaoke. Ahí, Ceci y Tobi se apuntaron para cantar la Macarena, pero cuando llegó su turno, Tobi ya se había tenido que ir, así que suplanté su personalidad y salí con Ceci a darlo todo, mientras una señora muy simpática nos acompañaba con la coreografía. Una gran noche.

Al día siguiente, después de hacer el check-out, nos fuimos a la Nasjonalgalleriet, donde fui bastante feliz viendo la sala de Munch, incluyendo una de las versiones de El Grito (Shrik). Me hizo mucha gracia imaginarme cómo habían robado el cuadro la primera vez, cogiéndolo y saliendo por la puerta sin más. Lo que era la falta de seguridad hace una década... También vimos algunos cuadros de Picasso, Van Gogh, Manet, etc.
Y de ahí fuimos a ver la Ópera, que es de 2008 y al parecer se sienten super orgullosos de ella, pero que a mí, personalmente, me pareció un poco fea. Cosas de la arquitectura moderna, supongo.

Y finalmente, cansados como perros, nos enfrentamos a una dura vuelta a casa, llena de autobuses, trenes y aviones, desde donde ahora relato esta bonita crónica del viaje.

¿Qué hay detrás del muro? Segunda parte.

2010-09-02T14:22:00.001+02:00

Ayer tuve la suerte de ver dos de esas películas que casi antes de empezar ya han caído en el saco de películas favoritas. Hablo de Before Sunrise y Before Sunset. Podría explayarme diciendo lo buenas que son y lo mucho que os las recomiendo, podría decir lo bueno que es el guión, que nunca aburre (en ambas son ellos dos hablando durante hora y media), lo real que parece todo, lo bonitas que son París y Viena, etc. Pero no lo haré (oooooh, ya lo he hecho, shit!).

El caso es que en una de las estupendas y trascendentales conversaciones que mantienen los magistrales protagonistas (vale, ya paro), el chico explica una teoría, una conclusión a la que ha llegado acerca de X (ver entrada anterior), y el caso, es que yo también había llegado hacía tiempo a esa conclusión, bastante inquietante por cierto, pero se me pasó por completo en la anterior actualización, y como las palabras del film serán seguramente mejores que las mías, cito textualmente:

"La mayoría de las personas hablan de sus vidas pasadas y cosas así... y aunque no crean en ello de una forma concreta... no sé, las personas tienen el concepto de un alma eterna, ¿no? Bien pues... ahí va mi reflexión: hace quinientos siglos no había ni un millón de personas en el planeta, hará unos diez mil años habría... dos millones tal vez; ahora hay entre cinco y seis mil millones de personas en el planeta, ¿no? Si todos tenemos nuestra alma individual y única... entonces, ¿de dónde las hemos sacado? ¿Las almas modernas son solo una fracción de las originarias? Significaría que cada alma se dividió en cinco mil durante solo los últimos cincuenta mil años, que es un período de tiempo insignificante... así que como mucho somos solo pequeñas fracciones de personas caminando, ¿somos tan dispersos por eso? ¿por eso vamos tan desorientados?"

(Before Sunrise)

Teniendo en cuenta que esta reflexión es correcta (bajo mi punto de vista), solo se me ocurren dos posibles respuestas: o bien se van creando nuevas almas con el paso del tiempo (¿de dónde salen?) o bien, como dicen en la película, cada vez que un cuerpo muere, el alma se divide en tantos trozos como cuerpos haya que repoblar. Esto explicaría por qué los seres humanos somos cada vez más desalmados (ja-ja) y egoístas, y todas esas cosas malas que se usan para describir a la sociedad actual. De todas formas... a mí esto no me convence, porque entonces habría partes de mi yo anterior repartidas por todo el mundo como vulgares horrocruxes, y eso me parece una idea muy despersonificadora (si es que existe esa palabra). Así que se me ocurre otra cosa; como estoy convencido de que el mundo se rige por un perfecto equilibrio (aunque no nos demos cuenta de ello), y teniendo en cuenta que mi visión de X incluye a cualquier tipo de ser vivo, es posible que el número actual de seres humanos esté compensado por el número de animales, plantas y microorganismos que se han ido extinguiendo del planeta a lo largo de los siglos. Y con ellos, un reparto equitativo y unitario de almas. Mmmm haría un cutre-croquis con el word para ilustrarlo, pero no me apetece.

¿Qué hay detrás del muro?

2010-08-28T21:59:00.001+02:00

Hace tiempo me hicieron una especie de juego, o test psicológico, no sabría como llamarlo, en el que tenía que irme imaginando una serie de cosas relacionadas con la naturaleza, que luego resultaban guardar una relación directa con mi forma de verme a mí, a la vida y al mundo en general. Ya sabéis, uno de esos test proyectivos, en los que el resultado es producto de la capacidad de interpretación del que lo pasa. El caso es que la última pregunta consistía en imaginarme un muro en medio de la playa, describirlo, y decir lo que había detrás. Creo que la mayoría de mis respuestas fueron... especiales, pero esta fue una de las que más llamó mi atención. El muro, según las reglas del juego, simboliza la muerte, o tu visión de la muerte, más concretamente. Bien, pues mi muro era feo y alto, pero no ocupaba todo lo ancho de la playa, por lo que fácilmente podías rodearlo, y comprobar que detrás del muro había, obviamente (al menos para mí), más playa.

Osea que después de la vida hay más vida. Y no una vida diferente o alterada, sino una simple y llana continuación de la misma vida. ¿Qué cojones significa esto? Porque ni yo mismo estoy seguro de estar de acuerdo con esta interpretación. La muerte se presenta como un mero obstáculo más en la vida, como tantos otros. Especialmente difícil de superar (aparentemente, no en mi caso), pero como cualquier otro al fin y al cabo, y tras el cual seguimos caminando en armonía por la misma playa.

Bien, esto fue lo que salió de mi subconsciente.

Mi consciente, sin embargo, estuvo dándole vueltas al tema hace poco, y al parecer le da un poco de miedo pensar en ese tipo de cosas. Cuando en una conversación surgió el tema, me alegró saber que no era el único al que estas cosas le quitaban el sueño. Y que no era el único que se preguntaba: ¿cómo va a seguir adelante el mundo si yo no estoy aquí? Nos agobia pensar en que todo va a seguir igual que lo dejamos, con la salvedad de que nosotros estaremos en una ausencia permanente, incapaces de participar de nada de lo que ocurra en el mundo. Bueno, en realidad, creo que no deberíamos preocuparnos por esto, pues la muerte parece tener el detalle de no dejar que te des cuenta de que te has muerto. No me gustaría imaginarme el hecho de saber que estoy muerto y que no puedo hacer nada por evitarlo, ¿no creéis? Sería muy angustioso. Pues con todo esto, todavía me jode pensar que va a haber un momento en el que la vida diga: "Hasta aquí, se acabó", y al que le siga un fundido a negro. Entonces se me ocurre pensar en la reencarnación (palabra añadida, por cierto, a la lista de palabras que no me gusta, así que llamémosle X). Puesto que siempre he pensando que el alma ha de ser energía, y que si así es, esta energía se irá a otro lado cuando el cuerpo deje de funcionar, deberíamos poder alojarnos en otro cuerpo vivo (ya sea persona, árbol o animal) una vez que pasemos por encima del muro. Pero es que, si eso fuera así, yo debería acordarme de lo que he sido antes. O no, claro. Pero si sigo viviendo sin saber que soy yo, ¿qué puta gracia tiene? Porque la memoria, el autoconcepto, es lo más importante de una persona. Si no tienes conciencia de ti mismo, ¿de qué te sirve vivir? No tiene sentido para mí. Y entonces pienso: "vale, es posible que después de la muerte ocupe otro cuerpo, pero no me voy a acordar de que soy yo" y toda mi angustia vuelve a empezar.

Wannabe

2010-08-27T14:44:00.001+02:00

"Hola, soy un actor/actriz/alimentador de los medios de comunicación pero me he cansado de ello y ahora quiero ser una estrella del rock. Para conseguirlo, voy a intentar parecerme a los grandes. Físicamente, claro."

Así es como Taylor Momsen (Jenny Humphrey en Gossip Girl) ha fundado su nuevo grupo de rock, The Pretty Reckless, no sin antes empaparse (¿casualmente?) del estilo de una de las grandes del rock. Imagino que esta chica terminará siendo igual de polémica que Courtney, sobre todo teniendo en cuenta que esta ha lanzado ya un par de tweets demostrando la poca simpatía que le suscita la muchacha.

Taylor Momsen - Courtney Love

Por otro lado, Jared Leto (que parece estar reconduciendo su carrera en el cine), tras volverse emo a los treinta años con 30 Seconds To Mars, experimentó un nuevo cambio de look hará cosa de un año, que le volvió igualito a Kurt Cobain.

Jared Leto - Kurt Cobain

He de admitir, no obstante, que tanto The Pretty Reckless como

30 Seconds To Mars tienen canciones que me gustan.

E incluso la mezcla en acústico que ha grabado Momsen de

Islands+Love The Way You Lie tiene su punto curioso.

Everything I do, I do it for... who?

2010-07-19T22:29:00.002+02:00

- No trataré de detenerte, porque sé que volverás el lunes.

- ¿Ah, sí? ¿Y cómo sabes que volveré?

- Fíjate... Frank, no te persigue nadie.

(Atrápame si puedes, 2002)

¿En qué momento dejamos de hacer ciertas cosas para nosotros mismos y empezamos a hacerlas para otros?

De todos es sabido que así como hay personas que gustan de destacar en algún campo para alimentar su propio orgullo, existen otras personas que lo único que buscan es el respeto y la aprobación de otros. Pero, ¿de qué depende inclinarse hacia un lado o hacia otro? ¿dónde establecemos la línea divisoria entre el querer querernos y el querer que nos quieran?

Supongamos que el fin último de la vida es la consecución de la felicidad a través del amor (de un amigo, de un familiar, o, valga la redundancia, de un amante). Si esto es así, muchas de las cosas que emprendemos en la vida estarán destinadas, al menos en parte, a la consecución de ese amor. Pero, ¿cómo diferenciar entre lo que hacemos para nosotros y lo que hacemos para los demás, o en qué proporción, si la mayoría de las veces no sabemos que actuamos por o para otros? Muchas de nuestras pretensiones bucean por nuestro inconsciente sin atreverse a alcanzar la superficie de la consciencia, pero eso no significan que no estén ahí. Por ejemplo: cuando alguien se maquilla o se arregla antes de salir, seguramente no recuerde en qué momento de su vida empezó a hacerlo ni por qué, pero el caso es que lo hace y, lo más importante, lo hace rutinariamente, como parte de un proceso. Si escarbamos en las profundidades de esa persona, posiblemente nos dirá que, en parte, lo hace para gustarse a sí mismo, pero en parte también para gustar a otros. ¿Pero qué necesidad tenemos de gustar a otros? Para llamar su atención y apelar a su amor, quizás. En definitiva, queremos querernos y queremos que nos quieran, y constantemente ponemos en marcha actividades que forman parte de un proceso del amor.

El ser humano, por su condición de animal social, necesita de la aprobación de sus semejantes: tanto del aprecio como de la admiración. Y claro, algo tendremos que hacer para conseguirlo: podemos ser listos, podemos ser guapos, podemos ser ricos, o podemos ser una infinidad de cosas que llamen la atención de nuestros congéneres (si fuésemos animales, nos bastaría con ser el más fuerte, o la más fértil). La cuestión es: ¿hasta que punto no nos damos cuenta de esto y vivimos esclavizados por nuestras necesidades sociales? Es difícil saberlo, supongo.

Podríamos pensar, un poco a la ligera que dejamos de preocuparnos por gustar a otros una vez conseguida una pareja que nos quiera, pero no creo que esto sea así, ya que como decía al principio, son muchos los tipos de amor que podemos conseguir y disfrutar, y por tanto, por mucho que tengamos una fuente de amor constante, dudo que alguna vez nos cansáramos de recibir más y más, de muchas otras formas.

Pues bien, si aceptamos todo esto como cierto, parece que nos debatiremos en la vida en un constante decidir entre hacer las cosas para sentirnos bien con nosotros mismos, por el placer que nos aportan intrínsecamente, y hacerlas para otros, por el placer que nos aportan extrínsecamente, a través de la aprobación ajena. Y este constante dilema parece acentuarse cuanto mayores somos.

"Bien, Ruth había conseguido crear, y difundir lo que creaba, pero ¿de qué le había servido? ¿Acaso había recuperado el amor de su padre o de su hermana, la imagen de su madre? ¿Acaso había servido para que alguien la quisiera? ¿Acaso había encontrado su verdadera forma por más que se recontara, se recorriera y se persiguiera delante y detrás de una cámara? ¿Podía aportar ella algo a la historia del arte, decir algo que no se hubiera dicho? E incluso si pudiera, ¿le serviría de algo, se atenuaría su angustia, se rellenaría su vacío por ello?"

Lucía Etxebarría, De todo lo visible y lo invisible.

Invisible

2010-06-23T09:29:00.005+02:00

Éramos jóvenes y, en cierto modo, aún bastante ingenuos. Nuestra personalidad arrolladora sesgaba nuestras percepciones hacia el positivismo, de forma que lo malo de este mundo era invisible a nuestros ojos. No obstante, nos deprimíamos con frecuencia, claro, pero solo porque de algo había que quejarse, y porque en el fondo nos gustaba ese estado de ánimo desesperado, durante el que pensábamos que todo estaba en nuestra contra, ya que esto reforzaba nuestra teoría de que éramos el centro del universo.

La vida era para nosotros un pasatiempo que sabíamos resolver, con el que presumíamos de ser independientes, ciudadanos del mundo, pero desligados de él; con ansias de absorber todo lo bello, pero sin sentirlo nuestro. Nos gustaba vernos como extraños hasta en nuestra propia casa. No creíamos en la familia. Por supuesto tampoco en la iglesia ni en la patria y, si me apuras, a veces no creíamos ni en los amigos. No pertenecíamos a ningún club de antiguos alumnos, ninguna asociación literaria, ningún club de fans. Nada de ataduras. El matrimonio era por tanto la mayor aberración que el hombre había creado, y los hijos, simples parásitos que amenazaban con recortar nuestra libertad de apariencia infinita. No, nosotros éramos almas libres, trashumantes de la era moderna. No teníamos un trabajo fijo, claro. En cambio, colaborábamos aquí y allá, recibiendo algún elogio ocasional, que por supuesto pasaba por nuestros oídos sin alcanzar nuestro cerebro, ya que no pensábamos que nadie fuera capaz de apreciar algo de lo que hacíamos. Naufragábamos en una existencia vacía, pero era preferible eso a buscar refugio en alguna isla desierta, porque eso sería una atadura, un peso que nos haría incómodo nuestro viaje a ninguna parte. Porque era ahí a donde íbamos, a todos sitios y a ninguno a la vez.

Un día, una cara apagada llamó mi atención, reflejada en la ventanilla del avión. Mi cara. El hecho de dudar sobre mi identidad me sobrecogió. Pero este sentimiento de incertidumbre llegó a aterrarme cuando mi cerebro siguió haciéndome preguntas que no era capaz de contestar. No recordaba mi edad, no recordaba a dónde estaba volando, ni dónde había cogido aquel vuelo. Me costaba recordar dónde había nacido. No recordaba a mi madre, ni siquiera sabía si seguía viva. No recordaba de dónde era la que había sido mi pareja durante los últimos tres años, ni dónde nos habíamos conocido. No recordaba a qué se dedicaba, ni tampoco a qué me dedicaba yo. A nada, quizás. No recordaba qué contenía mi maleta. De hecho, ni siquieta estaba seguro de haber facturado una. Pensé en el mundo: ¿en qué año estábamos? ¿quién era el presidente de los Estados Unidos? Le pregunté a una azafata que en ese momento cruzaba el pasillo empujando el carrito de las bebidas. La chica volvió la cabeza hacia dónde yo estaba, con un gesto de incomprensión en el rostro, pero no pareció oír mi voz, ni advertir siquiera mi presencia. Tras un momento de duda, volvió a girarse y continuó avanzando detrás del carrito. Entonces me di cuenta.

Me había ausentado demasado: del tiempo, del espacio, de la gente. Había intentado con tanto ahínco vivir mi vida sin depender de nadie, ser independiente, impredecible, que había terminado por perderme dentro de mí mismo. Había querido con tanta fuerza estar a otro nivel que el resto del mundo, levantar una barrera sólida entre ellos y yo, que había terminado por conseguirlo. Lo había logrado. Y ahora no era más que un fantasma, una sombra, algo etéreo. Simplemente había dejado de existir.

Psicología Cromática

2010-06-13T15:42:00.001+02:00

Al Señor Rosa y la Señora Aquamarino:

Ayer manteníamos una animada charla sobre el efecto de "retrospección de color de rosa", mediante el cual, aparte de recordar los acontecimientos positivos de nuestra vida más fácilmente que los negativos, asignamos tanto a unos como a otros, un cariz más positivo del que en realidad tuvieron, como forma de preservar nuestra felicidad. El Señor Rosa apuntó entonces, si no podría existir un efecto de "retrospección de color negro" mediante el cual recordásemos los acontecimientos negativos como más negativos, para que en la comparación con nuestro estado positivo actual saliésemos aún mejor parados. Recordé que leí algo relacionado con eso en El Animal Social, pero no recordaba exactamente dónde. He aquí el resultado de una fructífera búsqueda:

<< En la mayoría de las situaciones disonantes hay más de un modo de reducir la disonancia. [...] Otra manera de justificar el esfuerzo realizado es revisar nuestros recuerdos del pasado, es decir, tergiversar el recuerdo de cómo eran las cosas antes de que sufriéramos o nos esforzáramos por algo. En un experimento llevado a cabo por Michael Conway y Michael Ross, un grupo de estudiantes participó en un programa de formación de habilidades, que prometía más de lo que realmente daba; otro grupo de estudiantes fichaba pero no participaba. Hubiesen seguido o no el curso, a todos los participantes se les pedía que evaluasen su habilidad adquirida. Después de tres semanas de entrenamiento inútil, los estudiantes que participaron deseaban creer que habían mejorado sus habilidades, pero los datos objetivos mostraban que no iban bien en el trabajo del curso. ¿Qué podían hacer para reducir la disonancia? Lo que hicieron fue tergiversar el recuerdo de las habilidades que poseían antes de hacer el curso. Es decir, subestimaron las habilidades que tenían antes de que se apuntaran al curso. [...] Estos resultados pueden indicar por qué quienes gastan tiempo y dinero para conseguir formarse se sienten satisfechos aunque no consigan un éxito completo Puede que no se convenzan realmente de haber conseguido sus objetivos, pero pueden sobrestimar el monto total del progreso que han conseguido, distorsionando su memoria del grado de formación que tenían antes de iniciar el tratamiento. Como han señalado Conway y Ross, una manera que tiene la gente de conseguir lo que quiere es reconsiderar lo que tenía.>>

Elliot Aronson -El Animal Social

Creatividad

2010-06-09T13:56:00.001+02:00

Cada vez que echo la vista atrás hacia mi adolescencia (y con esta me refiero a la época del instituto) me asombro de lo vacía e insustancial que fue en algunos aspectos. Entonces llego a ese momento, hará un año y medio, en el que decidí cambiar mi alimentación por libros, música y cine. Ahora, pasado un tiempo desde ese punto de partida de mi ampliación de miras, voy descubriendo pequeñas referencias, guiños e inspiraciones en cada cosa que leo/veo. Y cuando esto pasa, siento un gran alborozo, porque tengo la sensación de haber descubierto un pequeño secreto, una pequeña complicidad entre, por ejemplo, un guionista, y yo. Pero ahora que esto ocurre con cada vez más frecuencia, esa pequeña alegría inicial empieza a oscurecerse, tornándose hacia una preocupación incipiente. Demasiadas inspiraciones, demasiados personajes basados en y demasiadas referencias para un mundo supuestamente creativo e imaginativo. Entonces empiezo a cuestionarme dicha creatividad genuina que nos rodea. ¿Existe realmente? Yo cada vez lo tengo menos claro. Cada vez que aparece ante mí una canción basada en un personaje, un personaje basado en otro personaje, un libro basado en una película, una película basada en un libro, un libro basado en una película basada en un libro, una serie basada en otra serie, me pregunto... ¿a qué nos dedicamos? ¿será que realmente está todo inventado? Me asusta pensar que sí, pero a su vez es bastante probable que todo esté inventado ya desde que el mundo es mundo. Y es que, a excepción quizás de las amebas, toda especie sufre problemas, por ejemplo, de infidelidad (presente en la mayoría de las obras artísticas, sean del tipo que sea); ya sea esta infidelidad política, religiosa, amorosa o de cualquier otro tipo. Pero entonces, ¿qué es la creatividad? Bueno, obviando la escueta (por no decir otras cosas peores) definición de la RAE, me decantaré por la de mi amada Wikipedia:

Creatividad: es la generación de nuevas ideas o conceptos, o de nuevas asociaciones entre ideas y conceptos conocidos, que habitualmente producen soluciones originales.

Bien, ésta, teóricamente, es una definición válida de creatividad. Pero dado el creciente número de imitaciones y fraudes disfrazados de "homenajes y referencias" que actualmente nos acomete, me inclino a pensar que seguramente algo está fallando en el mundo de la creatividad (y ojo que en ningún momento he querido sacarme de este saco). Cada vez tengo una mayor certeza de que todo lo que se crea es cíclico: aparece alguien que revoluciona, pongamos, la temática del cine, y todo el mundo le alaba. Eso se pone de moda y se repite hasta la saciedad. Hasta que cae en el olvido. Entonces, años después, y otras tantas revoluciones de por medio, surge alguien que rescata aquella revolución de la que nadie se acuerda. Y el tío es visto como un genio, un creativo, cuando en realidad es un imitador. Brillantemente inteligente, pero imitador. Por lo cual, si no estoy muy equivocado, todos podremos ser creativos (o considerados como tales) si contamos con la suficiente astucia como para rescatar algo que duerme entre las garras de Morfeo, pero que en su día supuso un apogeo de modernismo y nuevas ideas.

Ojalá me equivoque, y en este vasto mundo quede aún algo por inventar, para que todo lo artístico que nos rodea actualmente, no sea un compendio de la genial producción de mentes maravillosas de siglos pasados.

Mi más sincera enhorabuena al que inventó la rueda.
Palmadita en la espalda al que inventó el Bluetooth.

10 razones para ver "Yes Man"

2010-06-07T19:22:00.002+02:00

- Por Zooey Deschanel.
- Porque el vestuario del grupo parece diseñado por Lady Gaga.
- Por el momento "Can't buy me love" en el Hollywood Bowl.
- Por la tarta con la cara de Alec Baldwin.
- Por la fiesta de disfraces de Harry Potter.
- Por la cara de Zooey cuando están en el matadero de pollos.
- Por el casco con ojos.
- Por el jogging photography.
- Por el roller buggy suit.

- Porque me he reconciliado con Summer (500 days of Summer).

La existencia tiene un límite, dicen.

2010-05-23T02:04:00.002+02:00

Nada más entrar aprecié que todas las cosas seguían estando en su lugar. Los retratos encima de la chimenea mostraban sonrisas eternamente congeladas, incapaces ya de transmitirme nada. La extensa colección de libros seguía dominando la estantería principal. Recordé perfectamente cómo los había ido adquiriendo a lo largo de los años, ordenándolos alfabéticamente, actualizándolos, amándolos. Cogí uno de ellos al azar - Oh, querido Mr Hyde, hace tiempo que no hablamos - y posé mis dedos sobre la portada polvorienta. Aún podían adivinarse vestigios de incertidumbre en aquellas páginas amarillentas, que seguramente desprendían un olor que yo nunca alcanzaría a distinguir. Paseé mi mirada a lo largo de toda la estancia, mientras posaba el libro sobre la vieja mesilla de caoba - poco importaba ya la ordenación alfabética - hasta que mis ojos tomaron la decisión de dejarse caer sobre el equipo de música. Aquel aparato ostentoso, que su dinero me había costado en su día, destacaba sobre el estilo clásico del salón. Me acerqué a él, calmado, para ver cómo a pesar del transcurso del tiempo, éste seguía dominaba la parte izquierda de la habitación, presumiendo de un pequeño ejército de compactos que hacían acopio de su valor, guardando todo el polvo para ellos. Sonreí al recordar mis gustos musicales. Sustraje con cuidado uno de los discos de la pila y soplé suavemente sobre él. Una vez identificado, lo abrí y saqué el cuadernillo de letras, rememorando una de mis aficiones favoritas en la juventud. Me dejé caer en el sofá, aún mullido, y empecé a leer cada una de las palabras impresas en aquellas páginas, hasta que un leve sopor me transportó brevemente al mundo de Morfeo, para abrir los ojos no sé cuanto tiempo después. Efectivamente, todas las cosas seguían estando en su lugar. Tan solo faltaba yo.

Cuestión de perspectiva

2010-05-17T12:34:00.003+02:00

- ¿Por qué tienes esos ojos tan grandes?

- Para poder ver la forma de la verdad donde los demás solo alcanzan a ver la sombra.

- ¿Por qué tienes esas orejas tan grandes?

- Para poder oír el mar sin necesidad de una caracola.

- ¿Y por qué tienes esos dientes tan grandes?

- Para poder deglutir la miseria de este mundo y no morir de inanición.

- ¿Y esas manos tan grandes?

- Para poder abrazar todo lo bueno del mundo y mantenerlo cerca.

Tiempo ha pasado desde éste, nuestro primer y último encuentro, aquel en el que tan inmerecidamente me juzgaste, y es ahora cuando yo me pregunto: ¿dónde estaban tus ojos, que no hicieron sino hacerte ver en mí a un lobo?; ¿dónde tus orejas, que no hicieron sino distorsionar grotescamente mis palabras?, ¿dónde tus dientes, que no hicieron sino vibrar ante tus alaridos y llamadas de socorro?, ¿y dónde tus manos, que no hicieron sino cubrir tu rostro de espanto y secar tus lágrimas injustas? Ahora es cuando yo me pregunto:

¿Dónde estaba tu alma, Caperucita?

Ensayo sobre la adultez

2010-05-12T15:32:00.004+02:00

¿Sabéis eso de que cuánto menos tiempo tienes más cosas quieres hacer? Yo de hecho, cuanto menos tiempo tengo, más cosas hago. La época de exámenes suele ser la más productiva del año, por eso de que empleo mis ratos libres en curiosear y divagar. Y hablando de divagar, como de costumbre, mantengo conversaciones filosóficas conmigo mismo cuando voy a la biblioteca. Recientemente, estuve pensando en eso que llamamos "edad adulta".

Ya sea entendida esta desde un punto de vista cronológico (18 años) como psicológico (maduración personal), lo que queda claro es que en la edad adulta somos eso, adultos, y como tales, serios y responsables. Pero creo que hay ciertas matizaciones que deberían ser reveladas para un amplio sector de la sociedad. Estoy de acuerdo en que a medida que nos hacemos mayores, vamos adquiriendo una serie de responsabilidades que tenemos que tener en cuenta: compromisos, obligaciones, etc. Pero creo que deberíamos introducir un ápice de flexibilidad que controlara todo eso. Empiezo a notar como la gente que me rodea se hace adulta, y con esto, quiero decir que desaparece su tiempo libre, desaparecen sus locuras, se apagan sus sonrisas. ¿Por qué se tiende a igualar los conceptos adulto y serio? Ser responsable no implica ser serio. ¿Cuántas veces hemos visto a un adulto al que no se toma en serio porque es una persona bromista y divertida? Me doy cuenta de que hay una cantidad ingente de personas que cuánto más mayores son, más sentido del ridículo tienen. ¿Es eso crecer, madurar? Porque yo creo que no. Perder el sentido del ridículo lo considero desarrollo. Reencontrarlo lo considero retroceso. Entonces, ¿por qué tantas personas pronuncian frases del tipo "uy, no, eso me da vergüenza" "que ya tenemos una edad..." "¿qué pensarán en la oficina de mí"?

Nos pasamos toda nuestra infancia y adolescencia esperando a alcanzar nuestra mayoría de edad, porque se supone que a partir de ese punto tendremos plena libertad de elección. Y sin embargo, cuando por fin somos mayores, empezamos a tachar de la lista un montón de cosas que ya no podemos hacer porque no tenemos edad. Entonces, ¿para qué hemos esperado tanto? ¿no habría sido mejor seguir siendo menores de edad? No nos damos cuenta de que las barreras nos las ponemos nosotros mismos. Entre todos, hacemos del mundo una profecía autocumplida en la que interpretamos el papel de adultos, muchas veces sin sentirlo. Matamos a sangre fría al niño que llevamos dentro, y no pagamos por ello. No creo que debamos ser como le Petit Prince, porque obviamente, ninguno vivimos del aire como él. Pero obviamente tampoco como el aviador al comienzo de la historia, cuyo niño interior estaba, como menos, criogenizado. Deberíamos reevaluarnos a nosotros mismos, y acercarnos un poco más a ese aviador del final del cuento, para poder saltar por la calle, para poder cantar en público, para poder gritar, para poder vestir de forma excéntrica, para poder decir que estamos enfermos y escaparnos a otra parte del mundo, para seguir viendo un elefante dentro de una serpiente, para poder, en definitiva, seguir sintiéndonos niños.

Fotograma

2010-05-07T15:58:00.003+02:00

Parecía que estábamos solos. Aquel momento, tú y yo frente a frente, sosteniendo la mirada, el otoño envolviéndonos. Hojas doradas corrían entre tus pies, entre los míos, riendo, brillando, irónicas.

El silencio acariciaba cada segundo, haciendo de un instante la más larga agonía que un ser humano pueda soportar. La cámara giraba a nuestro alrededor, veloz; tu espalda, la mía, tu espalda, la mía, tu espalda...

Pero tus ojos seguían clavados en los míos, y en cada giro podía ver brillar ese fulgor contenido en ellos, latente, furioso, abanderando un rostro inexpresivo, muerto. Hablar no fue necesario, nunca lo fue. Para algo Dios te bendijo con el don de leer las miradas, de entenderlas, de adivinarlas. Comprensión súbita de un momento roto, y, entonces, el alma a los pies, para nunca más regresar, perdida para siempre en el mundo de las ánimas.

- ¡Corten!

Incongruencias

2010-05-05T22:56:00.001+02:00

_Deja de mirarme. Sí, deja de mirarme, porque por mucho que intentes ablandarme con esos ojos de gato de película de animación no vas a conseguir que cambie de idea. He dicho que no y es que no. Sí, ya sé que piensas que soy duro, que siempre me cierro en banda: noes, peros y yaveremos inundan mi vocabulario, creando un halo de negatividad a mi alrededor. Pero, ¿no dicen que lo importante en esta vida es aprender a decir no? No al juego, no al alcohol, no a las drogas. Pues yo le digo no a todo. No a ti, no a mí, no al mundo. No, no, no, no. No quiero, no me gusta, no tengo ganas. Yo siempre pincho en "no voy a ir". ¿Casado? No. ¿Ocupado? No. ¿Experiencia? No. No, no, no, no, no. No hasta que me muera.

_Hum... no.

_Sí, estoy de acuerdo.

_Lo bueno que tienes es que es fácil hacerte cambiar de opinión.

Neuronas Espejo

2010-04-24T18:52:00.008+02:00

Acabo de ver un capítulo de Redes en el que Marco Iacoboni hablaba sobre las neuronas espejo. Al parecer estas neuronas, que se encuentran en el área de Broca (o cerca de ella, no me ha quedado muy claro), se activan tanto cuando realizamos un movimiento como cuando vemos realizar un movimiento. De esta forma, podemos intuir la intención de otros. Al activarse parte de nuestro cerebro de la misma forma que si realizásemos la acción, podemos pensar acerca de los distintos motivos que a nosotros mismos nos moverían a realizar dicha acción, aplicándolo al otro.

Esto, llevado al plano de las emociones, es bastante interesante. Parece ser que las neuronas espejo tienen un papel importante en el desarrollo de la empatía, de forma que cuando vemos a alguien expresar alegría o tristeza, se activarían en nuestro cerebro las mismas neuronas espejo que si la emoción la hubiéramos expresado nosotros, poniéndonos en situación, por tanto, de lo que a esa persona le puede estar moviendo a expresar dicha emoción. Esto hace, por ejemplo, que el simple hecho de ver a alguien sufrir dolor, nos haga a nosotros mismos sentir dolor, o el hecho de que veamos a alguien sonreír, nos haga sonreír a nosotros mismos, cambiando por tanto nuestro estado de ánimo.

No sé si esto tendrá alguna relación o no con la teoría de Festinger de la disonancia cognitiva, pero me atreveré a intentar enlazar conceptos. Si todo esto es así, la imitación de expresiones sería una buena forma de cambiar nuestro estado de ánimo. Pongámonos en situación: supongamos que nos sentimos tristes y vemos a alguien sonreír. Nuestras neuronas espejo se activarán, imitando mentalmente la expresión de alegría, y probablemente nosotros también sonriamos. Pero la idea de estar sonriendo es disonante con la idea de estar bajo de ánimos, por tanto, sería posible que para reducir dicha disonancia, nos convenciésemos de que en realidad no debemos de estar tan mal, ya que de lo contrario, no estaríamos sonriendo.

http://www.rtve.es/mediateca/videos/20100418/redes-18-04-2010-mentes-conectadas-sin-brujeria/748264.shtml

The Others.

2010-04-18T20:25:00.004+02:00

Jack: ¿Pero qué te ha pasado?

Sayid: Es uno de los Otros.

J: Claro, ¿Te lo ha dicho él?

S: No.

J: ¿Y entonces cómo lo sabes?

S: Lo sé y basta. Yo sé que es uno de los otros.

J: Rousseau pensaba lo mismo de ti. Si no me equivoco, te ató y se cebó contigo porque pensaba que eras uno de los Otros.

(...)

Locke: Lo es.

Jack: ¿Cómo?

L: Es uno de los Otros. Para Rousseau todos somos de los Otros. Imagino que todo es relativo.

Leyendo "Perdidos. La filosofía." he recordado este fragmento de un capítulo de Lost. Me recuerda, creo que acertadamente, al segundo principio básico de la psicología social: la construcción social de la realidad. Los Otros. ¿Qué son los Otros? Es gracioso cuando juzgamos, valoramos, opinamos sobre algo, y dichas opiniones de cruzan con las de algún amigo. Sorprendentemente, opinamos de forma diferente sobre algo. Siguiendo la estela del ejemplo anterior, supongamos que valoramos de forma positiva nosotros, y de forma negativa nuestro amigo, a una persona por pertenecer a alguna clase de tribu social. En principio aceptamos que nuestras opiniones difieran, pero no nos damos cuenta de que la construcción de dicha tribu social puede tener matices completamente distintos y definitorios para cada uno. Y he ahí la cuestión. Si para mí los Otros, no significa lo mismo que para ti, es normal que tengamos opioniones diferentes, ¿no? Y si no nos damos cuenta de ese pequeño detalle, viviremos toda la vida pensando como nuestro amigo puede tener esa opinión tan desacertada. Así que la próxima vez que opinemos sobre algo crucial, no olvidemos preguntar: ¿Qué es para ti...?

*Y así es como uno se jacta de lo que aprende en clase.

Cocooning

2010-04-07T23:07:00.010+02:00

Entre las múltiples acepciones que podrían describirme como persona, he descubierto recientemente una nueva. Resulta que soy un cocooner. Y de los gordos, además. Oh sí, como nos gusta utilizar este tipo de palabros, y, sin son en inglés, mejor. El caso es que estaba leyendo MujerHoy en el baño, cuando descubrí un artículo que hablaba de mí. ¡Ah, no, de los cocooners! Pues eso, de mí. Parece ser que el cocooning (del inglés cocoon: capullo) es la tendencia a hacer de tu casa tu paraíso terrenal y a salir de ella lo menos posible (sin minimizar la vida social, por supuesto), y que con esto de la crisis (¿crisis? ¿qué crisis?) resulta que está en pleno apogeo.

"Hace la compra por Internet, habla con sus ex compañeros por Facebook, soluciona desde el ordenador los trabajos aislados que salen, riega las plantas y ve compulsivamente series de televisión americanas."

¿Os suena de algo? Ebay, Privalia, Moodle, Studium, Lost, How I Met, Gossip, Sex and the City, Farmville, Señoras que... Parece que ya en la resi era cocooner, sin darme cuenta. A todas horas decía lo mucho que me gustaba encerrarme en mi habitación en compañía de mí mismo, y me comunicaba con mis propios roomies por Tuenti (bueno, yo y todos, y lo sigo haciendo).

Parece ser que el término Cocooning lo acuñó la consultora Faith Popcorn en la década de los noventa, para referirse a "un individuo aislado en su trinchera moderna, con todo tipo de aparatos que le permitirían llevar una vida cómoda y conectada socialmente a través de la tecnología cuando así lo decidiera."

Oh sí, yo y mi portátil, yo y mi IPod, yo y mi móvil último modelo, yo y mi disco duro portátil, yo y mi televisor, yo y mi TDT, yo y mi DVD portátil, yo y mi Réflex, yo y mi cámara de vídeo. Ellos, yo, y todos los cargadores (así luego los pierdo en barcos que da gusto).

"Encima, otorga a sus militantes una aureola de amante del DIY (do it yourself). Además, adquiere ingredientes para elaborar postres, invierte en libros de cocina y pasa horas frente a los fogones para sorprender a los amigos con sus dotes culinarias."

Por supuesto. ¿Quién aprendió este año a hacer bizcocho y galletas (o galletocho en su defecto)? ¿Quién aprendió a decorar y limpiar un piso? ¿A redistribuir los muebles periódicamente para ampliar la capacidad del salón los días de fiesta? ¿A pintar cuadros de Kandinsky? ¿A hacer marcos caseros para las fotos? ¿A arreglar las tuberías del fregadero y la lavadora? Y sobre todo y más importante, ¿quién ha aprendido a cocinar más allá de la supervivencia? (¡Pero que orgullosa estaría mamá!)

"Cualquier sitio no vale para ejercer el cocooning. En una casa cocooning dan ganas de quedarse. Desde el diseño de las luces hasta la cantidad de mantas por habitante o visitante contribuyen al ambiente de encapsulado. Fuera no hay nada mejor y esto tiene que vivirse como una certeza. Así que hay que estar bien provisto de artículos para el ocio, la alimentación, el relax y las necesidades estéticas. Porque el cocooner es un sujeto moderno que está informado e hipercomunicado... hasta que le apetezca y apriete la tecla off."

Supongo que por eso estuve dos semanas a fondo con mi habitación, hasta que quedó perfecta. Por eso hay multitud de fotos de mis amigos, por eso hay incienso, por eso la cama está bajo la ventana, por eso cambié las bombillas... Por eso hay dos pufs en casa, por eso compramos varios cojines, por eso hay algún colchón extra y multitud de mantas...

"Cada fin de semana escogen el salón de uno del grupo y allí se recogen. Quedan para comer, ven una peli, meriendan, juega a la Play, ven un partido de fútbol, se pelean, sacan unas cervezas... y está lista la cena. Las series de televisión de culto se verán en grupo, en versión original y nunca se esperará más de 48 horas desde la exhibición en su país de origen, casi siempre Estados Unidos."

Bueno, esto no hace falta ni que lo comente.

Conclusión, que sin saberlo, ¡en nuestro piso somos bastante cocooners! Y yo el que más, he de admitirlo. El caso, que en casa estoy más a gusto que ná. Y la verdad es que hay pocos sitios donde me sienta así de bien, y, no es por hacer la pelota (por eso de que sean dos de mis escasas visitantes) pero el territorio jalbapeño es uno de ellos.

¡Ahora puedo decir que soy un capullo! (Sí, era necesaria la broma)

Vázquez, Karelia. Territorio "cocooning". Mujer hoy. 2010, nº 568, 10-14.

Rosebud.

2010-04-04T18:24:00.004+02:00

Bien, acabo de ver Ciudadano Kane. La verdad es que no esperaba que rosebud fuera ningún misterio envuelto en un enigma que pusiera todo el argumento patas arriba al final; es más, esperaba que no significase nada. Pero sí que significa algo. Ya que rosebud era la marca del trineo con que Kane golpeó a su tutor en el momento en que recibe la noticia de que será educado lejos de sus padres, entiendo que esa palabra sin sentido guarda miles de connotaciones importantes. Simboliza el momento en el que, sin voz ni voto, el resto de su vida es decidida por él. El momento en que su infancia familiar termina, el momento en el que se convierte en un ser desarraigado (eso sí, americano), el momento en el que el proyecto de una vida cálida y sincera deja de ser posible. Ese momento en el que tantas veces los adultos se equivocan al pretender decidir el futuro de otros mejor que ellos mismos (es lo mejor para ti). Ese momento en el que, si tenías algún sueño, desaparece para siempre, sin tiempo para asimilarlo, y desaparece no solo de tu vida, sino también de tu memoria, o al menos en apariencia. Ese momento en el que aprendes que, si tus padres renuncian a ti mediante firmas y dinero, con el fin de obtener (para ti) una vida mejor, significa que el mundo ha de funcionar así, a base de méritos, poder y dinero, donde solo las apariencias importan, y tu empatía para con tus allegados se esfuma como el dinero que gastas. Rosebud es toda esa mierda que destruye la inocencia cuando nos convertimos en adultos.

Mención aparte merece la gracia que me ha hecho comprobar que la mayoría de la película la había visto ya en versión Simpsons (Smithers cantando "aquí hay un hombre, un cierto hombre...", el Sr. Burns de niño siendo entregado a su nuevo tutor, el Sr Burns presentándose a gobernador, la bola de cristal con nieve del Sr Burns, etc).

Además, ¡rosebud era uno de los trucos de los sims para ganar 1000 simoleons!

Caca

2010-03-23T22:53:00.005+01:00

Un, dos, tres. Cerveza.

Cuatro, cinco, seis. Cerveza.

Siete, ocho, nueve. Cerveza.

Lunes. Tú. Yo. Tú. Él. Nosotros. Micro abierto. Poesía. Risa contagiosa inapropiadamente peligrosa. Falsos, hipócritas, feos. Pero no feos, sino feos.

Espalda al suelo. Noah. The Notebook. Viene un coche. Tú, otra vez tú. Te marchas. Agua. Más agua. Más agua. No llueve.

¿Estás perdido? Ven. Sí, VEN. ¿No? Pues no vas. ¿Cerveza? No, agua. Baja la música. Gilipollas. Me voy.

Espalda al suelo. Y con esta van dos hoy. Te jodes. Olor a vómito. Que rico. Tú, tú, no. ¿No? No.

Yo también puedo ser abstracto y creerme bueno.

Pero no nos engañemos, sabemos que esto es pura mierda.

Un, dos, tres.

500 days of Summer.

2010-03-20T14:44:00.014+01:00

"Las tarjetas de felicitación, las películas y el pop solo potencian mentiras y corazones rotos"

Hacía tiempo que quería ver esta película, y la verdad es que no se por qué, porque no conocía el argumento, pero me atraía de alguna forma. Ahora lo he entendido todo. El caso es que ha resultado ser sorprendentemente buena. Una clara evidencia de que las comedias románticas (si se la puede calificar así) no están predestinadas al fracaso y a las duras críticas. El narrador ya te avisa de entrada de que "es una historia de chico-conoce-a-chica, pero no es una historia de amor", para que tengas la oportunidad de echarte atrás si quieres, y podemos presuponer que no tiene un final feliz. La película tiene una estructura original, y cuenta con varios puntos graciosos; el jugar a los matrimonios en Ikea, el baile de la mañana del día siguiente o el juego de "pene"; que, sin embargo, no la hacen caer en el absurdo de otras películas de temática "similar". Tiene una estupenda banda sonora, encabezada por The Smiths, y varias alusiones a los Beatles. Dos de las cosas que más me gustaron fueron: el personaje de la hermana pequeña de él, que irónicamente hace el papel de hermana mayor y consejera amorosa, y el juego temporal de expectativas-realidad. Bueno, eso, y lo fácil que es aplicarse la peli autobiográficamente, como bien demuestra su introducción: "Lo siguiente una obra de ficción, cualquier parecido con algún personaje vivo o muerto es pura coincidencia. Especialmente tú, Jenny Beckman, zorra."

Y es que el que a una chavala mona le guste la misma basura friki que a ti no la convierte en tu alma gemela.

Realista. Y dulce, a ratos.

Sony Bravia vs. Nissan Qashqai

2010-03-04T10:13:00.004+01:00

¿Tan difícil es hacer algo nuevo? O mejor, ¿tan difícil es copiar sin exhibir tanto descaro? ¿O es que no hay ya nada nuevo bajo el sol? Un aplauso por esos que creen que la creatividad es coger lo del vecino y ponerle tu nombre si que el mundo se entere.

¿Más allá?

2010-02-23T19:26:00.006+01:00

Es curioso como pasa el tiempo. Parece que era ayer cuando estábamos aquí mismo, deshojando margaritas, al compás de un tiempo que nos estremecía mientras recortaba nuestras vidas. Recuerdo que el aroma del césped era embriagador, en esas noches de mayo, o quizás era nuestro estado de embriaguez, no estoy seguro, cuando lanzábamos vida al aire, vida que se resistía a caer, a volver al suelo, a la tierra, pero que tarde o temprano acababa haciéndolo. Recuerdo también los majestuosos robles, frente a nosotros, a lo lejos. Parecían reírse de nuestra inocente forma de actuar, de hablar, de mirar, de sentir. Parecían ser más sabios que nosotros, y jactarse de ello. Y era cierto que lo eran, por algo sus raíces, inútiles y necias a nuestros ojos, llevaban lustros viajando bajo tierra, escondidas, sin necesidad de ver la luz, sin saber donde parar. Y nosotros, inocentes, que ni por asomo imaginábamos vida más allá de esa fina capa de hierba fresca que nos separaba del núcleo del planeta, reíamos sin parar, sin comprender, mientras los días se reiniciaban una y otra vez ante nuestras miradas insaciables. Era en esos momentos, cuando las luces se tornaban oscuras, en los que yo, exhausto, me dejaba caer sobre el manto verde, y con las yemas de los dedos acariciaba todo aquello que encontraba a mi paso, mientras mis ojos se perdían en el cénit. Uno de esas veces, mi mano tropezó con uno de tus dedos, y entonces me preguntaste si siempre estaríamos allí. Me incomodó la pregunta entonces, no entendía como podías siquiera plantearte cosa semejante. Cerré los ojos y dormí.

Ahora todo es diferente. El eco de tus últimas palabras retumba en mi cabeza como los tambores en mi estómago cuando llega carnaval. No parezco tener prisa, aunque tampoco parecía tenerla entonces. Intento buscarte, pero no consigo dar contigo. Puedo, sin embargo, sentir tu presencia no muy lejana. Una parte de mí sigue iluminada por la luz cálida del sol, brillante, viva, al menos a ojos de otros que como nosotros entonces, viven inmersos en una enajenación provocada por la embriaguez de los sentidos. Algo de mí, en cambio, está seco, pero vivo al parecer, no tiene luz, pero crece sin remedio. Entonces comprendo. Estamos al otro lado, hemos cambiado roles, roles que ahora nos cuesta manejar. Pero creo que sé como funciona y, mientras siga habiendo luz en la superficie, mis raíces seguirán buscando a tientas las tuyas, hasta dar con ellas, y volver, sin que nadie se de cuenta, a rozar el cielo, bajo la sombra del lugar donde alguna vez vivimos.

Magnetismo Espectral.

2010-02-19T15:32:00.004+01:00

Las notas del piano vibraban ante los ojos vidriosos de Nela. Observaba con dulzura como las manos de Mario acariciaban grácilmente el marfil de las teclas. Las suyas, en cambio, se sentían frágiles, arañadas por una gélida corriente de aire que se colaba por un pequeño roto de uno de los ventanales del viejo caserón. Una lágrima, fría, descendió por su rostro, barriendo los restos del leve maquillaje de aquella mañana. Una nostalgia ligera la invadió, mientras se acariciaba las manos, intentando reanimarlas. La bruma del exterior le recordaba el telón invisible que caía entre ellos. Quieta, de pie junto al piano, se percató de que él había terminado la pieza. La madera del suelo crujió bajo ellos, cuando Mario se revolvió en la banqueta, con ambas manos cubriéndole el rostro. Las de Nela seguían sin encontrar aliento, pero no era el frío quien las hacía temblar, sino la certera incapacidad para romper esa amarga barrera que los separaba. Eso era todo lo que le quedaba, observar en el silencio, escuchar en la clandestinidad de la lejanía, desdichada, anhelando algo que nunca regresaría. La brisa, que se atrevía a devolverla a ratos a la realidad, agitó levemente su vestido de gasa, mientras las manos de Mario retomaban la mágica tarea de envolver la estancia con su música.

¿Información o Noticia?

2010-02-18T14:37:00.005+01:00

<< [...] saben que al público le gusta la noticia, no la información [...] Supongamos que te has comprado un ordenador chapado en oro en una subasta de Dubai y que has decidido escribir un nuevo libro usando esa maravilla tecnológica. El periodista, en cuanto se entere, te llamará para preguntarte: "¿Cómo es tu ordenador de oro?" Ésa es la noticia. La verdadera información, es decir, lo que estás escribiendo, no tiene la menor importancia>>

El vencedor está solo, Paulo Coelho

Vaya, es bastante triste que te lo suelten así de golpe, pero ciertamente, el mundo tiende a funcionar de esta manera. Ya lo decía el principito, que los adultos solo piensan en números, dejando a un lado las cosas importantes de la vida. ¿A quién le importa en qué consiste tu nuevo trabajo o si sientes que está hecho para ti? Es más fácil preguntar cuánto vas a ganar, y olvidarte del resto. Además, lo primero requeriría una respuesta larga y difícil de seguir y de asimilar, mientras que lo segundo se contesta con un par de palabras. Mucho más fácil así. Cuestión de cortesía. ¿A quién le importa el esfuerzo que te está suponiendo aprobar, o si eres feliz con ello? Lo que realmente importa son las calificaciones finales, el resultado. El proceso no importa en absoluto. Las preguntas del tipo "Eh, ¿cómo lo llevas?" se las lleva el viento, en cambio solemos retener las del tipo "Eh, ¿cuánto sacaste en...?". ¿A quién le importa la felicidad de una pareja? Si se puede calcular según el tiempo que lleven juntos. ¿A quién le importa que lleves un mes sin comer para poder comprarte las zapatillas que tienen todos tus amigos? Resultados. Se te acabará elogiando por ello. ¿A quién puede importarle que cierto producto novedoso haya sido financiado gracias a años de extorsión y contrabando? Eso no le interesa a nadie. Porque los promociona X, que es famoso. Es de oro.

¿A quién le importa, pues, lo que estés escribiendo, si tu libro acabará siendo conocido como el libro que fue escrito en un ordenador de oro?

Take on me.

2010-02-14T23:32:00.005+01:00

En uno de mis escasos escarceos con la televisión, me he dado cuenta de que la canción del nuevo anuncio de McDonald's es la versión que Anni b Sweet hizo de "Take on me" de A-ha.

No puedo dejar de escucharla. Me encanta la música de esta chica, me aisla del mundo completamente. Creo que es una buena versión. Pero claro, la original es la original. Me gusta que una misma canción tenga dos versiones tan opuestamente diferentes.

Por cierto, he de decir que me pegué media hora buscando la diferencia entre "take on me" y "take me on" y el resultado no fue muy satisfactorio.

A fin de cuentas, no todos somos iguales.

2010-02-11T18:30:00.008+01:00

"Él es eso, un hombre corriente. Es muy raro encontrar gente corriente. Hay muy poca en la vida real."

Les poupées russes

Claro que es difícil encontrar a alguien corriente. Claro que hay poca gente corriente en la vida real. Pero es que, ¿qué es ser corriente? ¿ser normal? No creo que tenga una definición formal. Técnicamente, una persona corriente sería la que tuviera un modo de comportarse similar a la mayoría de los humanos. Pero, ¿es que alguien sabe cómo se comporta la mayoría? ¿Qué serie de características comunes comparte un elevado porcentaje de los humanos? Yo no lo sé, y dudo que alguien lo sepa (a excepción, quizás, de los creadores de Google, que lo saben todo sobre nosotros). Todos somos peculiares, todos tenemos nuestras rarezas, y a la vez todos (bueno no, todos no) aparentamos ser 'corrientes'. La prueba está en los psicópatas; personas capaz de asesinar a diestro y siniestro y cuyos vecinos, sin embargo, califican como personas "completamente normales".

A veces, tendemos a vernos como más "corrientes" de lo que somos, debido a esto que llamamos falso consenso, pensamos que nuestras formas de actuar son más compartidas por el resto del mundo de lo que en realidad lo son. Sin embargo, son muchas las ocasiones en las que, contrariamente, nos sentimos especiales, o diferentes, calificando al grueso de la población como "gente corriente", con cierto tono despreciativo. Entonces, ¿somos todos corrientes y parecidos o soy yo especial y los demás son los corrientes? Yo, personalmente, pienso que no hay mucha gente corriente, creo que todos somos peculiares, y que todos tenemos aspectos que se salen de lo 'común' (sea esto lo que sea), he ahí la diversidad de personalidades y de culturas existentes. Por otro lado, creo que el término "corriente" solo tendría valor en un contexto determinado, en comparación con miembros de una misma comunidad con vidas afines, pero no en el vasto mundo en que vivimos.

Mystery Jets

2010-02-07T15:13:00.012+01:00

Camisas de cuadros. Converse. Pitillos encendidos y cigarrillos ajustados (¿o era al revés?). Todos bebemos cerveza, somos demasiado in como para hacer botellones de ron. Una media de edad de veinte años intenta destacarse entre el resto, pero sin que se note, no necesitamos a nadie, nosotros estamos por encima de eso, por algo somos indies. Tenemos sin embargo tal afán de diferenciación, de originalidad, que de hecho nos creemos que somos realmente diferentes. ¿Diferentes de quién, de las otras 9.999 personas que te rodean ahora mismo? Porque a mí me parecéis todos iguales. Formáis una tribu sacada del mismo patrón, hábilmente instruida por myspace, apple y converse. Pero yo... es que en realidad quería haber ido al concierto de Muse, y así me resarcio. De hecho solo conozco tres o cuatro canciones de los monos árticos, y una de ellas ni siquiera la han tocado. Pues que bien, ¿no? ¿Y después, qué? Pues seguiré a cualquira de las diez mil personas guays a algun garito cool de Madrid, que para eso estamos en la capital. ¿Conoces alguno? No, ¿qué mas da? El caso es salir por Madrid, ¿no? Ah... bien, bien.

Y al margen de toda crítica irónica hacia mi persona, el viernes disfruté de dos horas de excelente música en directo con bastante fuerza, me sorprendió la verdad. Para andar un poco perdido y para lo plomizo que me resultó Humbug tras la primera escucha, la verdad es que lo disfruté bastante, se agradece que los grupos se crezcan sobre el escenario. Pero sobre todo me sorprendió Mystery Jets, el grupo que los teloneó, mejores de lo que esperaba, un gran descubrimiento. Como dato curioso, decir que recuerdo más sus canciones que las de los monos. Y como no, el título de la entrada es para ellos, que los Monkeys son ya demasiado conocidos y hay que diferenciarse de las otras 9.999 personas.

Existencialismo

2010-01-28T01:14:00.007+01:00

Estoy recogiendo todas las fotos que tengo de pieses, que son muchas (si, me gustan los pies, vestidos o desnudos). Elijo pues la de mis propios pies, puesto que hablaré de mí mismo.

Estoy preocupado. En los últimos meses creo haber desarrollado en exceso mi inteligencia existencial (y eso que todavía estoy dudando de que Gardner tenga razón acerca de la existencia de esta). Ayer tuve un bonito día: dormí lo que quise y más, me hicieron el favor de entregarme los papeles de la Erasmus (uno de los motivos para mi teoría del punto de inflexión de la que más tarde hablaré), hice arroz a la cubana con huevos fritos y plátano, y crema de plátano y chocolate, comimos juntos, encontré en la calle una mesa para el café para sustituir la que teníamos, que se rompió (además, la nueva es mejor), me corté el pelo, consumé un ataque de consumismo, valga la redundancia, el más productivo de mi vida, de hecho, mediante el cual alcancé casi el Nirvana, charlé con gente con la que hacía tiempo que no lo hacía, salí por la noche y, con peleas épicas de por medio, mantuve conversaciones con dos gurús que me ayudaron a entender algunas cosas.

Ya en su momento me escamó tanta perfección. Pero es que hoy he vuelto a dormir a pierna suelta, no he sabido lo que es la resaca, y he sacado un sobresaliente en una asignatura, y un notable en otra (que ni siquiera esperaba aprobar). Aquí es cuando pienso: mierda, el karma me la va a jugar bien.

La cosa está en que, en medio de mis trifulcas filosóficas, al salir de la ducha he visto en el suelo una pulsera que llevaba en el tobillo desde un mes antes de empezar a estudiar en Salamanca. Después de dos años y medio, se me ha caído justamente ahora, un día después de oficializar que el año que viene ya no estaré en Salamanca. Entonces es cuando pienso que tiene que significar algo. Un punto de inflexión. Pero claro, no sé si pasamos de cóncavo a convexo o al revés. El problema está en que nunca he sabido diferenciarlos, así que no puedo saberlo.

Supongo que es que no debemos saberlo. No podemos vivir tres días por delante.

Para terminar, dos de las joyas de anoche:

Una en forma de palabras: "No hay nada mejor para mantener a alguien a tu lado que la incertidumbre".

Y otra en forma de canción: Sínkope: Tarros de miel.

Sed felices. Yo cada día me quiero más.

Aplicando conceptos.

2010-01-21T23:58:00.005+01:00

El fiscal acusador, Snyder, llegó temprano esa mañana a los juzgados. Tenía la intención de tomarse un café antes del juicio y reflexionar un poco sobre el caso. Contaban con pocas pruebas concluyentes y tendría que planificar bien su estrategia de ataque, pero lo veía muy difícil dadas las circunstancias. Al subir las escaleras se cruzó con un grupo de jóvenes afroamericanos que comentaban la conducta de alguien:

- Ese tío lo que es, es un racista y un déspota. La gente así debería pasar la vida entre rejas. No sé como se puede tener ese desprecio hacia otro ser humano y tener la conciencia tan aparentemente tranquila. Encima es super frío y calculador, normal, con los listo que es el cabrón...
- Vaya escoria de mierda. Normal que hasta el psiquiatra le largara... menudo psicópata.

Las palabras estuvieron retumbando sin cesar en la cabeza del fiscal, mientras con la cucharilla revolvía su café manchado. No les estaba prestando atención, ni pensaba en ellas conscientemente, pero estaban ahí.

Una hora más tarde, el juez llamaba a declarar al acusado. Era el turno de Snyder para hacer las preguntas.

- Señor Gray, volveré a hacerle la misma pregunta de ayer. ¿Que hizo usted la noche del 23 de octubre?
- No lo recuerdo, estaba borracho. Sé que cené con mi madre y con Awa, y que después bebimos tequila. No recuerdo más, supongo que me fui a dormir.
- Ya... ¿se da cuenta de que ni siquiera tiene una cohartada para los asesinatos?
- Yo no los maté. Joder, ¡era mi madre!
- No recuerda lo que hizo pero asegura no haberlos asesinado.
- Sí, de eso estoy seguro, lo recordaría por muy borracho que estuviera.
- Y supongo que sigue sin haber nadie que pueda corroborar su teoría de que "dormía".
- No, que yo sepa. Cuando desperté los encontré muertos en el sofá.
- ¿Se considera inteligente?
- Eh... sí, no puedo quejarme de mi nivel intelectual, ¿Qué tiene eso que ver?
- La persona que les mató... tenía que tener mucha astucia para no dejar rastro del veneno utilizado, ni una pista de donde lo adquirió... nada. Hasta podría haberlo fabricado él mismo. ¿Se condiera usted así de inteligente?
- Yo... eh bueno, no sé, pero eso no prueba nada.
- No, claro que no. Sabe que encontramos huellas de usted en sus cuerpos, así como en los platos y vasos, ¿no?
- Por supuesto, vivía con ellos, y la cena la hice yo ese día.
- ¿Y no es cierto que mantenía relaciones tensas con Awa, la pareja de su madre? ¿Algo que ver con sus orígenes africanos?
- ¿Qué? Nada que ver. Sí es cierto que tuve algún roce con él, pero por supuesto nada que ver con sus orígenes... ¡Pero si ni siquiera es negro! Solo fue adoptado por una pareja de afroamericanos...
- Comprendo. ¿Y no es cierto que estuvo usted yengo al psiquiatra?
- Si, durante cuatro meses.
- ¿Por qué?
- No controlaba mis nervios, tenía ansiedad.
- ¿Diría usted que podría llegar a perder el control de sus actos?
- ¿Qué? No... bueno, al menos... no, no creo que llegase a ese extremo.
- Sin embargo, no está seguro.
- No, bueno, yo...
- ¿Tiene usted muchos amigos?
- ¿Yo? Pues, eh... no, no muchos, pero no se qué...
- ¿Por qué? ¿Acaso debido a su carácter antisocial?

- Protesto Señoría.
- Se acepta.

Jay Rightman, el abogado defensor de Gray, pensaba que había llegado el momento de empezar a plantar cara a la falta de evidencias, y a la trampa inconsciente.

- No se están aportando evidencias reales. Son todo conjeturas. Además, quisiera hacer una pregunta al fiscal Snyder.
- Adelante.
- ¿A qué hora ha llegado usted hoy a los juzgados?
- A las ocho, una hora antes de que empezase el juicio. ¿Qué tiene eso que ver?
- ¿No es cierto que se ha cruzado con un grupo de jóvenes al entrar?
- Sí.
- ¿Reconoce usted, entre los presentes, a alguno de esos jóvenes?
- Eh... sí, ese chico de allí era uno de ellos.
- ¿Éste?
- Sí.
- ¿Cómo te llamas?
- Aminata.
- Bien, Aminata, ¿tienes alguna relación con el caso? ¿O bien está aquí por simple curiosidad?
- Tengo relación con el caso. Awa era mi primo, mi padre y su madre son hermanos.

Rightman decidió probar suerte.

- Señoría, solicito el aplazamiento del juicio hasta mañana por la mañana.
- ¿Por qué?
- Necesito reunir una serie de evidencias que presentaré mañana, si me lo permite.
- Está bien, el juicio queda aplazado hasta mañana a las nueve. Se levanta la sesión.

Al día siguiente, Snyder volvió a llegar una hora antes de lo previsto. Se preguntaba que se traería Rightman entre manos. Subió las escaleras despacio.

- ¿Habéis visto lo que ha hecho? Aparte de los dos centros para niños con problemas de integración social que montó, ha sido capaz de defender casi con su vida a dos de los chicos, que habían sido asaltados por la calle. Ese sí que tiene coraje y un corazón como un camión. Ojalá hubiera gente así, tolerante, humilde, sensata...
- Como admiro a ese tío... si todos fueran como él... el mundo sería un lugar mejor.

Vivir en sociedad II

2010-01-12T15:48:00.003+01:00

- Hola
- Hola
- ¿Ya no estás enfadado?
- No.
- Lo sabía.
- ¿Por qué?
- Porque me has dicho hola, y el otro día no me devolviste el adiós porque estabas enfadado.
- Anda, claro, que despiste.
- ¿Y qué tal el enfado?
- Bueno, he pensando.
- ¿En qué?
- Pues en que tenía hambre y quería una tortilla de las tuyas. Las he echado de menos.
- Anda.
- Sí, así que he decidido no volverme a enfadar a menos que sea importante.
- Está bien. ¿Quieres una tortilla entonces? Toma, está recién hecha. Ahora me hago yo otra para mí.

(...)

- ¿No te la comes?
- No, te espero.
- ¿Por qué? Se te va a enfriar.
- Porque se supone que hay que esperar.
- ¿Para qué?
- Para comer juntos.
- Pero si vamos a comer juntos, solo que tú vas a terminar un poco antes.
- No, no, te espero.
- Como quieras. Vaya ideas que tienes a veces...

(...)

- ¿Te ha gustado la tortilla?
- Sí, pero estaba fría.

A la chica del Repeat

2010-01-10T19:48:00.002+01:00

¿Has probado con el modo aleatorio?

*8.30 a.m.- Ya está bien de mirar la taza de Los Beatles, que ahí no hay nada escrito, ¡¡A estudiar!!
Me paso hasta las 9 mirando qué me tengo que estudiar (El planing pasó a la historia), contando el número de páginas, decidiendo si el enésimo resumen merecerá la pena...

*9.00 a.m.- "Total, ya para media hora que me queda..."

*9.05 a.m.- Me duermo. Me despierto varias veces y tengo la sensación de que no estoy durmiendo nada. ¿Qué hora será? ¿Aun no ha sonado la alarma?

*11.00 a.m.- Estudiando de nuevo

*12.oo p.m.- Vuelvo a casa y a la cama.

*15.15 p.m.- Me levanto despues de parar la alarma sucesivas veces

*15.20 p.m.- Pongo la cafetera en marcha. -María -Qué -¿Quieres café? -.... Sí.
Me meto en la ducha.

*16.00 p.m.- Decido que el cajón está demasiado desordenado como para que yo pueda seguir estudiando, tengo que ordenarlo. Además tengo que mirar el tuenti, es fundamental para poder seguir concentrada sin pensar en qué tendré. (Sí, el tuenti, esa oda al onanismo)

*17.00 p.m.- Empiezo a estudiar de verdad

*17.40 p.m.- Suena la alarma. ¡¡Joder!! Justo ahora que me había quedado profundamente dormida... ¿Y si la pongo a en punto? Total, no lo llevo tan mal... No venga, arriba.

*17.50 p.m.- Sigo estudiando

*18.05 p.m.- Nuevo chute de café

*20.00 p.m.- (Tras varios descansos improvisados y absolutamente necesarios) Pongo fin a mi sesión de estudio vespertina.)

*00.00 a.m.- Empieza a sonar mi alarma.

*00.30 a.m.- Me inyecto el café directamente en la vena que hay debajo de la lengua, me meto una raya con lo que ha quedado en el paquete, y decido que es demasiado temprano para comer nada

*00.40 a.m.- Como

*00.50 a.m.- Ceno cualquier cosa

*1.00 a.m.- Parto hacia Zacut y me permito el lujo de elegir mesa en vez de tener que hacer cola para entrar. Probablemente me pase todo este tiempo oteando el horizonte.

Inminencia.

2010-01-08T11:00:00.003+01:00

Peligro. Tus dedos se acercan a tu boca una y otra vez, esperando ser devorados con avidez, sin llegar a captar tu conciencia. Arrugas la nariz. Frente a ti, otra cara, otra imagen, no eres tú, pero podrías serlo. Una competición a muerte, gana quién antes sangre. Y, movido por una motivación atroz, muerdes. Tu boca se tuerce, se retuerce, un colmillo brilla, impoluto. Tus dedos cambian el ocre por el rosa, más encendido cada segundo que pasa. Una mirada furtiva marca el ritmo de la desesperación inminente, tus ojos no paran quietos, tus rodillas entrechocan, tu cerebro trabaja angustiosamente, alentado por pensamientos inseguros, estás rozando la proyección, casi puedes verte, olerte. Uno de tus pulgares presiona tu labio inferior, rozando los dientes, que impregnan tus dedos. Rojo. Has ganado. Satisfecho, miras a tu rival, pero nadie te devuelve la mirada.

Vivir en sociedad.

2010-01-07T20:57:00.004+01:00

- Te quiero.
- Vale, ¿y?
- No sé.
- ¿Y para qué me lo dices?
- Porque es lo que se dice.
- Ah, ¿y yo que tengo que decir?
- Creo que lo mismo.
- Lo mismo.
- No, pero, te quiero.
- Eso ya me lo has dicho.
- Tienes que decirlo tú.
- Ah, ¿para qué?
- No sé, porque se dice.
- ¿Y si no te lo digo?
- Pues no sé.
- ¿Te molesta?
- No sé, creo que sí, ¿me enfado?
- Como quieras.
- Hum.
- ¿Te vas a enfadar?
- Sí, creo que sí, creo es lo que se hace.
- Vale, pero, ¿cuántos días vas a estar enfadado?
- Hum, no sé, dos o tres, sí, tres está bien.
- Ok, ¿te veo el viernes entonces?
- Sí, sí.
- Entonces, hasta el viernes.
- (...)
- ¿No me dices adiós?
- No, estoy enfadado.

Patetismo surrealista (estas cosas siempre hacen gracia, ¿no?)

2010-01-04T15:26:00.005+01:00

Resumen de mi mañana, en la que después de despertarme a las 10.30 en lugar de a las 8.15 porque mi móvil se ha quedado bloqueado y no ha sonado la alarma, me he aventurado a salir a la calle para revelar unas fotos, imprimir unos apuntes y comprar el billete a Salamanca.

Escena 1
salgo de mi casa
el ascensor tiene fundida una luz
y la otra parpadea
estupendo, bajo en un ambiente tenebroso
voy a la tienda de fotos
no te las puedes copiar?
no, es que la máquina esta estropeada
(que maquina? el or..como se llama.. orde.. ordenador?! gilipollas...)
me tengo que quedar con el pen
(estupendo, a la mierda imprimir los apuntes de metodologia)
las quiero en mate
no, en brillo
¿?
es que no hacemos mate
ah, estupendo..
bueno hasta esta tarde

Escena 2
camino de la estación
mierda! no le he dicho que eran dos copias!
pf.. total, las voy a quemar y voy a ir mañana a otro sitio a que me las hagan en mate...
mierda! no he traido el carné de estudiante
estupendo, a la mierda el descuento...

Escena 3
estación
hago la cola... hago la cola.. un tio de alsa me pregunta que a donde voy
a salamanca
ah, entonces esperate, LOS DEMAS PASAIS TODOS DELANTE
hoooooooola? o_O
es que su bus sale ya
comprendo.. (pues que hubieran venido antes NO TE JODE LAS PUTAS VIEJAS !!)
me llega el turno
salamanca dia 7
por la mañana o por la tarde?
por la tarde
por la mañana, vale
no, por la tarde (otro gilipollas)
30€
le doy la tarjeta
no, en efectivo, no tenemos tarjetero

me voy de la estacion riendo a carcajadas y hablando solo
diciendo en voz alta que esto tiene que ser una broma
la gente me mira
lloro y rio a la vez mientras empieza a llover
sigo hablando solo por la calle
llego a casa lleno de ira

las luces del ascensor
estupendo, entro en estado catatónico
vuelvo a reir sin parar durante cinco minutos

FIN
aparte de eso, no me gustaba lo que habia para comer

Ah, y por si os ha quedado la duda, no, no he comprado el billete.

Pedantería psicológica

2010-01-03T16:02:00.005+01:00

Anoche, hablando con Lucilú, me di cuenta de que tras dos años y medio estudiando psicología ya no somos tan ignorantes como cuando empezamos. Me resulta curioso ver como hay determinadas cosas que salen por la tele que nos hacen gracia porque las entendemos mejor que el resto de la gente, como cuando en Miénteme dicen que una sonrisa es falsa porque no presenta arrugas alrededor de los ojos, como sí hace una sonrisa genuina, y dices "¡Oh! Eso lo he estudiado yo en clase ^^"

El personaje de Sheldon en BBT te hace más gracia si sabes que su manía por el orden y la productividad se deben a que sufre un Trastorno Obsesivo Compulsivo, así como un principio de Asperger (motivo por el cual no entiende los dobles sentidos, los sarcasmos, no siente atracción sexual por hombres o por mujeres y no es capaz de socializar).

Así mismo, es curioso ver que un simple juego de niños hará que te rías del perdedor por no ser capaz de averiguar cuantos dedos le has puesto en la espalda cuando sabes que el umbral para la presión en la espalda es más alto que en otras partes del cuerpo, y que dos puntos de presión, a cierta distancia, serán percibidos como uno solo.

Para todo lo demás, estos conocimientos siguen siendo inútiles.

Avatar

2009-12-31T14:34:00.005+01:00

Ayer fui a ver Pocahontas, digo, Avatar. Lo cierto es que me gustó bastante, pese a que el argumento haya sido repetido una y otra vez en la historia del cine hasta la saciedad (soldados malos quieren conquistar poblado de indígenas buenos, infiltrado malo se enamora de indígena buena y son felices para siempre (tras un montón de batallas épicas y trágicas muertes)). Es más o menos lo que saldría de mezclar Pocahontas+Distrito9+Braveheart. Además, es demasiado larga. Y lo sé porque ha vuelto a pasarme, como con otras películas, que en cierto momento he dicho "Oh, se acabó." y, de repente, no, aun quedan 40 minutos más en los que el guión se alarga. Pero bueno, todo sea por los efectos especiales, que son realmente buenos, y por la fuerte crítica social que hacen hacia el colonialismo. Que pena no poder verla en 3D, pero esos avances tecnológicos aún no han llegado a esta nuestra querida Ciudad de Badajoz.

El caso es que me dio que pensar. Al final de la película, Jake, enamorado, decide traspasar su alma de forma permanente de su forma humana a su avatar. El caso es que nunca he terminado de creer en la reencarnación de las almas y ese tipo de cosas, pero siempre he pensando que si el alma existe, no es más que energía que controla nuestro cuerpo. Y como la energía ni se crea ni se destruye, solo se transforma, pienso que a algún sito tendrá que ir a parar esa energía cuando morimos. ¿Adónde va entonces? En una escena, Neytiri dice algo así como que "somos energía que en algún momento hemos de devolver a la naturaleza", y más tarde vemos como a través de los árboles conectan con sus antepasados. Sin duda en Pandora sabe qué somos, de dónde venimos y a dónde vamos, y saben como sobrevivir al paso del tiempo sin caer en el olvido. Señores, yo quiero vivir en Pandora.

Nubes nuevas.

2009-12-24T01:07:00.003+01:00

A veces me sorprendo amasando nubes de ideas, dándoles forma y retorciéndolas luego para que sus gotas formen ríos de ilusiones. Esta sopa de letras presenta un caudal variable, dependiendo de la cantidad de ideas que me abrumen en dicho momento. Entonces desciendo, bajo y me baño en ellas. Nado, buceo, esperando haber apretado lo suficiente y no haber dejado nada en el tintero. Cuando encuentro algo interesante, salgo del agua y enciendo el Sol, a máxima temperatura. Entonces las ideas se evaporan, y quedan recogidas en nubes nuevas.

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2009-12-19T14:40:00.006+01:00

Nunca le gustó arriesgar. Parecía ser el máximo defensor de aquello de más vale lo malo conocido que lo bueno por conocer. Prefería quedarse en un punto neutro, ni bueno, ni malo, antes que perder, y caer estrepitosamente hacia el lado malo. Seguramente esta filosofía de vida habría sido forjada años atrás, años de oruga insegura, reforzada con algún pequeño fracaso insignificante. Entonces empezó a construir laboriosamente un capullo a su alrededor, que año tras año iría haciéndose cada vez más bonito e interesante, tanto por dentro como por fuera. Quizás lo más atractivo de este capullo fuera su fortaleza impenetrable, como una dura mirada. Poco a poco, al ir fortaleciéndose, iba ganando seguridad, pero a la vez se iba quedando encerrado en él, por lo que de vez en cuando asomaba la cabeza por arriba, durante unos instantes, para ver si había algo bonito al otro lado. La gente siempre se preguntó por qué le interesaba tan poco el mundo exterior. - No hay nada que me compense - les decía - como para salir de aquí y arriesgarme a perderme. Arriesgarse. Pero cuando menos lo esperaba, se abrió una pequeña brecha en el capullo, por la que comenzó a entrar ocasionalmente una bonita luz, que a veces lo atraía hacia ella, hacia el otro lado. La bonita luz le iluminaba el rostro, le hacía sonreír, le hacía preguntarse qué cosas habría de verdad al otro lado. Empezó a plantearse si no sería hora de salir a dar un paseo. Pero de repente, la bonita luz, encendida dentro del capullo, le quemó. Le quemó varias veces. Entonces, decepcionado por su fallo, decidió que habría que tapar esa brecha, y que nunca más le permitiría a la bonita luz entrar.

My life with(out) me.

2009-12-01T00:28:00.005+01:00

"Rezas, y no sientes nostalgia por la vida que no tendrás, porque para entonces habrás muerto, y los muertos no sienten nada, ni siquiera nostalgia".

Acabo de ver Mi vida sin mí, de Coixet. Le tenía ganas desde hacía tiempo, y la verdad es que no me ha decepcionado. Como siempre, he permanecido impasible ante una historia conmovedora. Pero me ha gustado bastante.

¿Alguna vez te has preguntado como sería tu vida sin tí? Intenta cerrar los ojos e imagina todo lo que te rodea, pero sin ti. Seguramente haya escenarios en los que ni notes la diferencia. ¿Dejaría el vecino de enfrente de darse cuenta de que pasas por delante todas las mañanas? Seguramente no. Seguramente el 99,9(9 tiende a infinito) de la población mundial no notaría tu ausencia. Pero en cambio, habría otros escenarios que no tendrían sentido sin ti. Aquellos donde tú eres el protagonista. ¿Que sería de tu habitación si no estás? ¿Que harían con tu ropa? ¿Que harían con tu portátil? ¿Con tus fotos, con tu música? ¿Alguna vez te lo has planteado? ¿Que se diría de ti? ¿Como te recordaría el mundo? ¿Crees haber influido en el curso de la vida por pequeña que haya sido tu influencia? Y si es así, ¿Cómo?

La vida pasa a demasiada velocidad. Por eso a veces me gusta bajar el ritmo, vivirla más despacio, contemplar lo que tengo alrededor, disfrutarlo. Pero por otro lado, para aprovechar el tiempo hay que vivir rápido. Equilibrio. Esa feliz utopía. Y si te sacan de la obra, que se note. Que la chica de la cafetería a la que nunca entraste diga: ¿Dónde estará ese chico guapo que siempre pasaba a media tarde por aquí? Haz que la vida sin tí sea diferente de la vida contigo. Si no, estamos perdiendo el tiempo.

[...]

2009-11-21T17:21:00.001+01:00

Podíamos correr un millón de horas, sin dormir, sin comer, tan solo respirar.

Un primer plano de tu boca roja como el vino, y riendo pisabas tu reflejo en un charco de cristal.

Y entonces la noche cayó sobre nosotros, cubriéndonos de estrellas.

2009-11-10T00:25:00.005+01:00

Estábamos los dos sentados, en una de esas pequeñas sillas de madera, como las que usaban antaño en las escuelas. Tú estabas nervioso, como cuando estábamos en clase y sentíamos irremediablamente que nos llegaba el turno de salir al encerado, te delataba la forma en que tu pierna se movía dando golpecitos en el suelo. Quizás fuera efecto de la silla. Pero quizás no.
Pum. El primer estruendo llenó el cielo, el juego había empezado. Tú te asustaste un poco, nervioso, y yo sonreí. El espectáculo era envidiable, pero yo ya lo había visto muchas veces. En cambio, preferí mirar tu cara, intentando averiguar como habría sido mi cara la primera vez. Sentí nostalgia. Nostalgia de todas esas cosas que una vez vivimos por primera vez, con el sabor de la inexperiencia, y que ya nunca vuelven a verse con los mismos ojos. Recordé la primera vez y volví a sonreír. Tu cara mostraba fascinación, como un niño cuando abre sus regalos. Y entonces supe que la vida merece la pena por esos momentos en que consigues que el rostro de alguien luzca así, olvidándose de todo y rindiéndose a la magia. Pum. De repente, el juego había acabado, una vez más. Y entonces la noche cayó sobre nosotros, cubriéndonos de estrellas.

¿Dónde están los días y ese azul?

2009-11-07T19:16:00.002+01:00

Los días están ahora. El azul supongo que vendrá después, al recordarlos.

Memorable viernes. Uno de esos días en que ni la música ni la compañía puede ser mejorada. Disfruté como un enano bailando Summercat y todas las de Billie The Vision & The Dancers, me enamoré de Sidonie en directo (increíbles), y me desgañité con IvanFe. Un poco decepcionantes algunos conciertos, que pasaron sin pena ni gloria con un sonido un poco pobre a veces, y demasiado tiempo entre grupo y grupo.

Por lo demás fue una tarde/noche perfecta. Nunca entenderé como apareció mi DNI dentro de una hamburguesa (si, dentro de la hamburguesa, lleno de pepinillos y ketchup (no, no sé como llegó hasta allí)).

Y el sábado, todos los raros iremos al concierto del gran telépata.

¡John Boy!

La música me pone.

Criticar mola, y a quién diga que no, me lo como

2009-11-03T13:05:00.002+01:00

Levantarse a las nueve. O a las diez. Desayuno: café y hamburguesa recalentada. Coger una aspiradora ajena y una fregona y limpiar el piso que tan gentilmente nos ha sido prestado, mientras soltamos todo tipo de improperios hacia otros inquilinos non gratos. Pasar el resto de la mañana haciendo tuitutututututui tutututututua mientras esperamos a que nos vengan a buscar para llevarnos al aeropuerto haciendo tuitutututututui tutututututua y despedirnos.

14.47, nos encontramos comiendo una suculenta hamburguesa con queso, patatas y un yogur.
14.48: "Pasajeros del vuelo Ryanair 15.30 con destino a Madrid, embarquen por puerta 10"

TE ESPERAS QUE ESTOY COMIENDO.

14.57: "Último aviso, pasajeros del vuelo Ryanair 15.30 con destino a Madrid, embarquen urgentemente por puerta 10"

Empezamos a engullir la comida, corremos, vamos hasta la puerta: "¿Teneis prioridad?" "Vamos en el vuelo de Madrid" "Vale, y estas 130 personas que están en la cola también" "¿Por qué coño decís urgentemente entonces? Malditos cabrones..."

Me paso media hora cagándome en sus muertos por no haberme dejado acabar mis patatas. Ryanair, con un español pésimo que a duras penas entendía, nos ofrece todo tipo de productos en el avión: cigarrillos sin humo para poder fumar, colonias libres de impuestos, tarjetas de rasca y gana, y demás artilugios inservibles, hasta que finalmente suena la música de La Ruleta de la Suerte y dicen "Welcome to your destiny. We are now in Madrid. We hope you have had a great flight."

Me parece recordar que es un vuelo nacional.

Vamos a la FNAC, pero la oferta de 4 cds por 20€ acabó casualmente ayer. Cerdos. Vamos al Starbucks, 4,40 por un Frapuccino mediano. Cerdos. Vamos a la estación de buses, quiero volver a Salamanca ya. No hay sitios hasta las 22.30. Cerdos. Me reúno con Salander y Blomkvist hasta que me aburro de ellos y me voy al Corte Inglés. Cerdos, cerdos, cerdos. Decido que abrigo de 100€ me voy a comprar y acto seguido me compro un fuet, una barra de pan y un DanUp, y me lo tomo todo sentado en la puerta del Corte Inglés, cual vagabundo hambriento, mientras intentamos ver dónde estaremos cada uno dentro de 10 años.

Finalmente vuelvo a Salamanca con Salander y Blomkvist hasta que me quedo dormido. Llegamos 45 minutos antes. Bien por AutoRes.

Por lo demás, han sido unas apacibles vacaciones por el norte en una excelente compañía.

The Rain Pauly.

2009-10-24T17:31:00.003+02:00

Caminando bajo la lluvia me ha venido una pregunta a la cabeza: ¿Cuánto ha de llover para que decidamos que es momento de abrir el paraguas?

Eso me ha llevado a pensar que en la vida hay multitud de preguntas similares: ¿A cuántas personas hemos de ver bajar su paraguas antes de decidir que no llueve tanto como para que llevemos el paraguas abierto? ¿Cuánto hemos de esperar hasta aceptar que esa persona no vendrá? ¿Cuántas veces hay que releer un examen antes de asumir que no se nos va a aparecer el espíritu santo? ¿Cuántas veces decimos "después de este cruzo" antes de saber que se pondrá en verde antes de que hayamos podido lanzarnos al riesgo?

La vida está llena de preguntas como estas. Supongo que todos tardamos un poco en darnos cuenta de que aunque sigamos erre que erre las cosas no van a ser siempre como queremos. Por mucho que pensemos que no nos vamos a mojar, porque llueve poco, al final acabaremos abriendo el paraguas, a veces tarde. Aprender a abrir el paraguas a tiempo no es fácil.

Over-stimulated and under-motivated
you start a million things and never finish one of them.

Necesito ver Amelie. Es día Amelie. Bueno de momento vamos a ver a Boat Beam.

Lost in traslation.

2009-10-21T00:31:00.004+02:00

Después de un botellón de 48 horas, de rehabilitar el piso para que volviera a ser habitable, de hacernos de útiles necesarios para la vida diaria hogareña (vamos, que no teníamos papel higiénico), después de volver a la vida, a la piscina, después de haber estado sin Internet cinco días porque teníamos una plaquita bajada, después de que haya tenido que venir un señor de telefónica a subirnos la plaquita y reírse de nosotros en vez de cobrarnos 70€ por venir. Después de todo eso... ¿qué pasa después? La vida sigue igual, creo. Bueno, ahora huelo un poco mejor. Y el piso también.

El sábado vi Lost in traslation. Me advirtieron que la primera vez no me gustaría. Efectivamente, me parecía insulsa, lenta y aburrida (también influyó que tenía sueño). Y como no me apetecía verla una segunda vez, me dediqué al día siguiente a relacionar frase por frase con el título de la película. Y le encontré sentido. Y me gustó. Y lo peor de todo es que me sentí futuramente relacionado.

A todo esto, que ganas de que empiece Lost.

Noctambulizándome.

2009-10-14T02:42:00.001+02:00

Me encanta que sean casi las 3 y seguir aquí escuchando música.

Y me llama la atención el hecho de que en mi habitación suela haber una media de tres cucharillas, dos vasos, dos platos, una taza, un tazón y un yogur vacío. Oh, y cáscaras de kiwis.

^^

Colorize your life.

2009-10-11T21:52:00.003+02:00

Las tribus urbanas son como una amplia gama de colores. Son difíciles de diferenciar porque se solapan. Es como cuando te compras una caja de treinta lápices de colores, y te das cuenta de que no sabes decidir donde acaban los verdes y donde empiezan los azules, donde establecer la división entre amarillos, rojos y morados.

Pues resulta que me pasa igual con las personas, sobre todo en esta ciudad de gustos musicales y formas de vestir tan variopintas, en la que sin duda existen bares para todas y cada una de las tribus urbanas existentes (e inexistentes). A veces me cuesta saber donde deja uno de ser indie, para convertirse en alternativo, y cuando el alternativo se convierte en modernillo. Me cuesta saber cuando el hippy se convierte al punk, y cuando el normal comienza a ser un freak antisocial.

Me pregunto si cada uno se considera de una tribu concreta, y sigue dichas instrucciones a rajatabla. Porque soy consciente de que existen cantidad de convenciones sociales. No puedes escuchar reggae y pop, no puedes llevar una rasta e ir de Lacoste. No. Y claro, yo me lio. Y me acabo preguntando, ¿hasta qué punto la ropa y la música representan nuestra forma de ser?

A Sarcastic Hello

2009-10-06T15:29:00.002+02:00

No siempre quiere uno tener acceso a las debilidades y los demonios de los demás, sobre todo porque a veces quien hace una revelación delicada cree tener, a su vez, paso franco a la intimidad del depositario de su secreto. Y yo soy incapaz de revelar los míos, no ya a los extraños, sino incluso a aquellos por los que siento un afecto sincero.

Marta Rivera de la Cruz (En tiempo de prodigios)

Amén. Que me incomoda airear cualquier pequeña divagación que pulula por mi yo interior es ya vox pópuli. Aun así, encontré perfectas esas líneas. Mi próximo disfraz será de oreja.

2009-08-20T00:17:00.002+02:00

Empieza a cuestionarse ciertas cosas. Algo que se empieza no siempre se tiene que acabar. O, mejor dicho, no siempre tiene que tener un final concreto. Empiezo este libro, y en dos dias me lo acabo. O empiezo esta película y en una hora y cuarenta y cinco minutos la acabo. O empiezo una relación y en dos meses la acabo. Y cuenta las páginas, los minutos, los días. Empieza a cuestionarse si este tipo de cosas realmente las disfruta, o son solo un medio para un fin, que es acumular vivencias. Porque piensa que vivir es eso, acumular vivencias. Y no puedes revolotear mucho tiempo alrededor de una misma vivencia, porque te quita tiempo de experimentar otras distintas. Empiezas un libro y ya piensas en cuál leerás después. Pero con las personas es distinto, no puedes pensar quien será tu próximo mejor amigo, o tu próxima novia, o tu próximo marido. Eso denota cierta frialdad, al menos en apariencia. Empieza a pensar que cierto miedo le empieza a rondar, miedo a que una de esas vivencias le persiga durante más tiempo del que pensaba, y le corte las alas hacia nuevos caminos. Un libro puedes dejarlo en standby, y retomarlo cuando te veas capaz. Pero con una persona es distinto, porque no te esperan en un estante. Mientras se va dando cuenta de estas cosillas siente un hormigueo por debajo del ombligo, y piensa en ese futuro incierto.

Jugo, Falle y la trifulca del Ina-Ina.

2009-08-11T17:30:00.004+02:00

Estaban una tarde Petri, Falle y Jugo en el Ina-Ina, ya que iban en busca de esta (Useasé, Inaina), pero algo ocurrió.

De pronto apareció una persona extraña, era otra camarera muy simpática, quizás más que Inaina. ¿Qué estaba pasando? Inaina había sido ascendida y ahora tenía una discípula. Falle se quedó embobada pensando en Bicho. Y es que Falle desde que le habían dicho: "¿Qué queréis, pequeños?" no podía dejar de pensar en los pectorales de Bicho.

- ¿Qué pectorales? - Pensó Falle.

De pronto, apareció el Calvito. Petri empezó a vibrar descontroladamente. Se emocionó porque el Calvito le recordaba a Pero. Falle se excitó tocando la pared, le recordaba a la suave piel de Bicho.

¿Y por qué no hablar de los pensamientos de Jugo? En todo este tiempo, Jugo sabía que Petri pensaba en Pero, pero no tan profundamente como él, y es que su calva la recordaba al suave pelo de Bicho. Se notaba el amor en el ambiente cuando apareció Inaina.

Como esta historia empezaba a perder fuerza, algo pasó: a Inaina le dio un yuyu y se desvaneció. En su lugar apareció Pero vestido de Falete-Camarera y se llevó a Petri al baño. Falle se montó en la bici flotante haciendo "uuuu" como Ned Flanders.

En ese momento, Falle se convirtió en un tiramisú acuático que cantaba los Viriviriflantas y todo el mundo aplaudía.

- ¡Chiquiiiiii! - se oyó de fondo. Sí, era el mismo.

- Muy buenas noches tengan los presenteeeees - cantaba todo el mundo.

Chiqui se bajó los calzoncillos y empezó a hacer la ola con su cosita. En ese momento Petri salió del baño con Pero-Falete y Chiqui dijo:

- ¡Oh! ¡Furcia infiel!

En ese momento el tiramisú-Fallese vertió encima de Chiqui, que quedó cornudo y apaleado.

Ya cansados del Ina-Ina, decidieron salir de allí todos cogidos de la mano, excepto tiramisú-Falle que iba en un tupper rosa. Jugo tropezó con la cosita de Chiqui y tiramisuú-Falle se derramó. Pero-Falete se ofreció a limpiarlo con su foular.

Entonces, apreció Mari-Nini y dijo:

- ¡Hasta luego amigos!

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Jugo, Falle y el misterio del colegio.

2009-08-11T17:08:00.006+02:00

Un día Falle fue a la secretaría a entregar un papel. Ese día estaba un poco triste, llamó a la puerta y apareció Pero con su sombrero de ir a pescar, le sonrío durante un instante y se desvaneció.

Falle se quedó boquiabierta y pensativa; nunca había visto un sombrero igual, era genial, y volvió a llamar. Entonces apareció Pero vestido de Falete, sonrío, dio un taconazo y volvió a desvanecerse. Falle abrió la puerta y entró llorando de miedo. Se acercó a le mesa, dejó el papel, pero vio algo en el ordenador que le estremeció. Era una foto artística de las versiones acuáticas de Petri y Bicho. Se quedó embobada pensando en lo bueno que estaría el tiramisú.

De pronto se abrió la puerta, era Pene vestido de cuero y con un látigo en la mano. Le preguntó:

- ¡Uy! ¿No está Pero?
- No - dijo Falle - Se ha desvanecido, ha vuelto y se ha vuelto a desvanecer.

- Iré a matar a Ampario, por gilipollas - dijo Jugo. (Me incluyo porque me da la gana)

Pene se desvaneció y Jugo y Falle fuero en busca de Ampario. La encontraron a cuatro patas en jefatura de estudios.

- ¡Diooooos! - Gritaron los dos.

- ¡Estoy nerviosa! - gritó Pero vestido de Falete. Y se desvaneció.

Bicho y Petri salieron del PC, mataron a Ampario con un junco, saludaron a Jugo y Falle y volvieron a meterse en el ordenador.

- ¿Quién quiere tiramisú? - Preguntó Bicho acuático.
- ¡Yo, yo! - Gritaton Jugo y Falle al unísono.

Bicho les tendió la mano y los metió en el PC. Aparecieron en el río de Mérida, con los demás. Con el teletransporte se pusieron cachondos perdidos y empezaron a retozar con todos los macoys que por allí pasaban.

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Jugo, Falle y el ataque de los macoys romanos.

2009-08-11T17:06:00.002+02:00

Un día estaban Bicho y Petri jugando alegremente a miliquitrudi encima del puente "romano" de Mérida, cuando de pronto aparecieron un pequeño macoy con su padre que les decían:
- ¡Agita el brazo hijo, agítalo!

- ¡Oh! Bicho lo haría encantado pero me temo que en este momento se halla ocupado jugando con su amiga Petri, chuuuu ^^ - dijo Bicho.

Efectivamente, estaban jugando, pero los macoys se acercaron más y más, por lo que Bicho empezaba a ver necesario agitar el brazo.

En ese momento el puente se rompió y los macoys murieron ahogados.

- ¡Viva la supremacía de la raza aria! - Gritaron Petri y Bicho al unísono.

Al estar Petri y Bicho también encima del puente, cayeron también al agua, pero tenían branquias, lo cual les permitió crear una civilización marina.
Se llamaron a sí mismo "Los Snorkles", por lo cual tuvieron que pagar derechos de autor, para lo cual se pusieron a cultivar algas con cara de Valle.
Esas algas eran afrodisíacas, por lo que se forraron, les sobró dinero para su boda y se casaron en el Templo de Diana y les llegó hasta para pagar a Falete para que les cantara.

Un día Falle, Jugo, Tara, Dano, Petri y Bicho fueron de excursión a Mérida. Ellos ingerían tranquilamente alimentos junto al río cuando de repente emergieron de las profundidades del río la versión acuática de Petri y Bicho.

- ¡Oh, Dios mío! - Gritaron todos.

- ¡Estoy nerviosa! - Gritó Falete.

Las versiones acuáticas de Petri y Bicho se acercaron lentamente y pidieron un poco de tiramisú ya que como Jugo lo había tirado al río, ellos lo había probado y les había gustado.

- ¡Jamás! - Gritó el Bicho terrestre mientras apuntaba al ojo de su versión acuática con un junco afilado.

En ese momento las dos Petris se enzarzaron en una dura lucha mientras Jugo grababa todo en vídeo. Tara y Dano jugaban a las películas y no se enteraban. Falle reaccionó cegando a la Petri acuática con un junco. Jugo se llevó un golpe y cayó al agua. La cámara, en el suelo, grabó algo que nadie vio...

Captó como los dos Bichos se cogieron de la mano y se sumergieron felizmente en el agua. La Petri acuática, despechada por el narcisimo de su marido, y herida en un ojo, se marchó asustadiza y se refugió bajo el puente.

El resto de nuestros amigos decidieron volver a su país de origen agitando el brazo, pero como no había puente se quedaron en la orilla echándoles tiramisú a los dos Bichos.

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Fistorias y Fandanzas de Jugo y Falle.

2009-08-11T17:01:00.004+02:00

Me decido a publicar la trilogia bautizada por mí ahora mismo como "Fistorias y Fandanzas de Jugo y Falle", escrita por ambos sendos doses en segundo de bachillerato.

Como bien suponeis por lo de trilogía, se compone de tres historias ^^

Algunos personajes son comunes. De todas formas, el estilo es surrealismo libre, completamente ficticio y cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Todos temblando.

2009-03-03T12:01:00.003+01:00

Partimos de un bus que se aleja, para llenar nuestras cabezas con recuerdos de lo que serán dos días memorables. Empezando por conversaciones filosóficas a cualquier hora del día, vueltas a la infancia que nos hacen ver que somos más valientes de pequeños, supongo que debido a la ignorancia del peligro. Riesgos con picante tras horas de retraso. Despertar enlentecido, con campanas sonando en tus oídos, para pasar una gran noche en buena compañía, disfrutando después de horas de música dándolo todo (y cuando digo todo, es todo). Pasando una tarde de socialización balconil con la gente local, para acabar encontrando el camino hacia el bus que nos llevará.

Y luego la emoción.

¡Es que así da gusto viajar!

Y escribe pan cuando quieras Carnaval.

2009-02-14T17:02:00.004+01:00

Después de acabar los exámenes, y limpiarlos todos como un campeón, toca tiempo de visitas, de satisfacción, viajes, alegrías y despedidas.

He podido comprobar (por si me quedaba alguna duda), tanto por mí como por otros, que en poco tiempo se le puede coger cariño a gente. Sí, sé que es un tópico, pero mi última semana ha estado repleta de este tipo de cosas, que por si no lo sabíais, además, agotan.

He redescubierto la ciudad, sintiéndome como si acabara de mudarme aquí. Lugares que no conocía, lugares que conocía pero no tan bien como pensaba, he contado anécdotas, he recibido otras tantas, he hecho fotos, fotos que como siempre recuerdan momentos que fugazmente pasan delante de tus ojos de forma diferente cada vez. He sido panadero por una noche, he comido pan mientras bailaba, he dado de comer a borrachos hambrientos, he comido (y lo hago actualmente) chocolate suizo de todos los tipos y sabores.

He echado pulsos gitanos, chinos y normales, en noches de domingo en bares vacíos bajo la atenta mirada de aquellos pocos sabios que, como yo, salen un domingo, sin duda porque saben que es uno de los mejores días. He probado chupitos inéditos, les he puesto nombre y lo he celebrado con una pelea indirecta de seducción animal.

Sin duda ha sido una de las mejores y más agotadoras semanas de lo que va de curso.

Solo me queda decir: Auf Wiedersehen, y el viernes, Carnaval.

Modelo de Trigo, Martín & cols.

2009-01-22T15:27:00.000+01:00

Modelo de Trigo, Martín & cols.

Cansados de los desfasados experimentos con ratas de laboratorio, hemos decidido innovar, realizando un experimento más acorde a las actuales técnicas de investigación, pero siempre teniendo en cuenta los grandes paradigmas de la Psicología.

Para ello hemos mutilado a las ratas (previamente teñidas de colores siguiendo la técnica de tinción de bacterias), y las hemos dividido en tres grupos:

GC: Grupo Cabeza (no confundir con Grupo Control)
GT: Grupo Tronco
GE: Grupo Extremidades (no confundir con Grupo Experimental)

Una vez explicado esto, pasamos a la descripción de las siete fases de las que cuenta el experimento:

FASE I (Castigos y refuerzos)

GC: Ante un estímulo X, las cabezas son reforzadas por una conducta de movimiento aleatorio de las orejas.
GT: Ante un estímulo AX, la ausencia de la conducta anterior es castigada (los troncos carecen de orejas).
GE: Se les deja morir por inanición.

FASE II (Indefensión aprendida)

GC: Ante un estímulo χ2, las ratas son castigadas porque sí.
GT: Ante un estímulo Z de Fisher, las ratas son reforzadas también porque sí.
GE: Sobreviven a la inanición, pero mueren debido al sentimiento de incontrolabilidad generado en sus cabezas (en el GC).

FASE III (Alimentación)

GC: Cada 50 descargas son reforzadas con una bolita de comida.
GT: Son acoplados al GE para poder alimentarse.
GE: Devorado por el GT (las succionan por el ombligo, creado artificialmente por nosotros).

FASE IV (Control de los resultados obtenidos hasta el momento)

GC: Anova bifactorial con interacción entre bolitas y descargas.
GT: Anova Inter Fλ,∆V.
GE: (Sus restos son barridos hacia la papelera de reciclaje).

FASE V (Condicionamiento clásico con tonos y luces)

GC: Expuestos a tres tipos de luces: rojas, verdes y azules, en sumación con un tono de música techno.
GT: Expuestos a luces oscuras, en sumación con un tono de heavy metal.
GE: (La limpiadora chilla al recoger la basura).

FASE VI (Segundo control de resultados)

GC: La música techno ha actuado como claves contextuales de la cocaína causado una adicción debido al fortalecimiento del proceso oponente B.
GE: Melenas y camisetas negras.

Fase VII (Ocho años más tarde)

Después de un proceso de criogenización, en el que los sujetos pasaron 3809639 veces por la fase MOR, siendo privados de ella con un programa de IV754, descongelamos a las ratas junto con Walt Disney, para ver el resultado de su interacción.

Conclusión teórica: La relación es favorable, debido al amor de Disney por los animales ratonáceos.
Conclusión estadística: Sniffy es la tataranieta de Mickey y Minnie (que por si no lo sabéis eran hermanos, confirmándose aquí que el incesto no es muy recomendable, a no ser que vaya acompañado de incondicionalidad y mucho apego).

Feliz borrachera, digo... Navidad.

2008-12-25T00:29:00.002+01:00

En este país somos muy modernos. O al menos eso es lo que creemos, por suerte cada vez menos gente. Y es que ser moderno implica inteligencia. Nos creemos modernos porque estamos a la última en tecnología y fiestas. Y oímos que otros países europeos están mucho más avanzados que nosotros, y cuando los vemos nos parece que se estancaron hace décadas; "Pero si van todos en bici..." y es que igual ser modernos no implica coger el coche para ir a la panadería de la esquina. "Pero si pasan el día de Nochebuena con la familia y no salen" y es que igual las festividades (cualquiera) no se basan en salir de farra.

Y esto me da a dos críticas más.

Por un lado no me gusta la Navidad. No digo que sea mala y que a nadie debiera gustarle, solo que a mí no me gusta. Hace unos años me gustaba, como supongo que a mucha gente le gustará ahora. Pero actualmente no. Me parece una época llena de falsedad e hiprocresía, en la que fecilitamos a gente que no nos importa, ya que de no ser así no pasaríamos de ellos el resto del año. Encima la gente que debiera estar, cada vez va faltando más. Es una época de compras compulsivas y sin sentido. Todo tipo de lujos gastronómicos y electrónicos (regalos) que nos hacen luego rascarnos el bolsillo a fin de mes. Deberíamos añadir una época de abstinencia a mediados de Enero, para compensar. Y como la Navidad nos deja un vacío de insatisfacción, la suplimos con un botellón.

El cual es mi segundo tema, que todas las festividades actuales se han convertido en un botellón o una barra libre, empezando por Nochevieja, y siguiendo por Carnavales, Feria, Bodas, Cumpleaños, Fiestas universitarias y cualquier fin de semana en general. Beber mola y está de moda. Dentro de unos años se prohibirá el alcohol porque saldrá mas caro tratar los millones de casos de cirrosis que los beneficios de los impuestos especiales. Como el tabaco. Pero como hoy es Nochebuena y somos muy modernos salimos también a emborracharnos con nuestros amigos. Que ya hemos cumplido una horita con nuestra familia.

Y hablando de todo un poco, me marcho que llego tarde. Y sí, lamentablemente esto es más una autocrítica que otra cosa. Ojo, constructiva.

Sonrío

2008-12-14T17:12:00.002+01:00

Ante luces de neón que evocan
sentimientos / rendimiento de emociones
palpitantes / que se encienden
y no se apagan / pero que parpadean
en las orejas. / También sonrío
ante olores de colores / enfrascados
en pequeñas dosis unifamiliares / que
disfrutar de forma intermitente como
excusa para verte. / Sonrisas nerviosas /
y risas maléficas. / Porque todo te lo
digo de forma irreverente, / de forma
que ni tú lo entiendes.

Aquí y ahora.

2008-12-07T16:08:00.004+01:00

Los sentimientos apuntan y disparan en todas direcciones. Destruyen y forman nuevas estructuras sobre las bases de lo que fue dejando el tiempo. Retoman el punto de partida y reconstruyen, en la misma dirección o en otra. ¿Qué está pasando? A veces pasan tan fugazmente que no te das cuenta, pero ahí están, germinando en la oscuridad, creando lazos que pasan inadvertidos a los ojos más ávidos. O quizás no. A veces es más evidente de lo que pensamos.

A veces hacen daño, a veces crean discordia, celos y desconfianzas, pero otras crean inmensos sentimientos de satisfacción. La clave está en diferenciar, y asegurar. Lo cierto es que aportan un toque interesante.

Y bienvenidos sean. Que vivir no es sólo respirar.

Fast lane.

2008-11-24T16:13:00.002+01:00

Ha pasado un año, durante el cual han pasado muchas cosas. Mentalidades ampliadas, miras lejanas, personas que quedaron atrás, en el leve recuerdo de unas fotos que recuerdan lo que fue otra etapa. Muchas cosas vivimos, muchas cosas que nos parecen importantes, que en el momento guardamos con cariño, pero que no sabemos si tienen la importancia que creemos hasta el momento de cambiar de etapa. Ahí es cuando decidimos cuáles de las cosas de la anterior etapa son las importantes, cuáles vamos a llevarnos con nosotros hacia el siguiente paso, porque no podemos llevarlo todo, siempre hay exceso de equipaje.

La nostalgia es algo inherente al ser humano. Siempre añoramos cosas, cosas que si recuperamos pensaremos que tampoco las añorábamos tanto. Ya se sabe, no se aprecia algo hasta que lo perdemos. Pero más potente que la nostalgia es el sentimiento de satisfacción, al saber que elegiste bien, que lo que decidiste llevarte contigo te sigue siendo útil, y que lo que decidiste olvidar no fue una gran pérdida, pese a esas pequeñas ráfagas de decir "y si...?".

Avanzamos. Cada vez más rápido. Decide, elige. Y vive. Porque cuántas más cosas vivas más posibilidades tendrás para cuando cambies de etapa. Y más fácil será acertar, aunque más difícil la criba. Así que ve descubriendo a diario, pero cuidado de no soltar lo que ya tienes. Es difícil pero posible. Y no pierdas ni un segundo.

¿Qué nos quedará?

Estoy

2008-11-17T14:07:00.002+01:00

Espeso como el chocolate / denso y
con grumitos / que sin notarlo
te hace cosquillas en el alma / dulce
pero salado a la vez / que acompaña
en las tardes de domingo / y al revés /
también estoy drogado / perfumado
con tóxicos aromas / colocado con
mentiras sintéticas / que provocan
adiccón / estoy perdida- / mente
loco / en busca de caminos etéreos /
a través de técnicas minimalistas /
recurrentes entre perros de colores /
extinción de pensamientos / por
los que loco estoy.

HM&Let

Aleccionando

2008-11-11T13:39:00.002+01:00

A veces entramos a una tienda y vemos algo que nos gusta, pero que no solemos llevar. Nos pica la curiosidad sobre como sentaría, pero no te atreves a comprarlo. Lo piensas varias veces, lo asimilas, y lo ves allí en el escaparate, decidiendo si comprarlo o no. Al final te ilusionas y te decides, pero entonces te das cuenta de que ya alguien lo compró antes. O lo que es peor, alguien lo reservó. De la primera forma el disgusto pasa antes (ya se sabe; ojos que no ven...) Pero lo segundo es peor, porque lo ves y sabes que no lo podrás adquirir, a menos que el comprador en potencia se arrepienta y no lo llegue a comprar. Por lo que en este segundo caso cabría albergar una esperanza. Así que te quedan dos opciones: olvidarte del objeto, que al fin y al cabo tampoco llegó a ser tan importante; o esperar, incluso luchar con el vendedor, para que te lo acabe vendiendo a ti.

El problema es cuando en vez de objetos se trata de personas.

Enjoy yourself

2008-11-06T17:55:00.003+01:00

Vagamente le susurró al oído algún detalle de aquellas historias que con complicidad compartían. Sin quererlo, asomó una fugaz sonrisa en su rostro, que tímida y velozmente escondió al instante, ya que no quería enrarecer el mágico silencio que habían creado.

Sin romper el silencio, pusieron su canción favorita, cuyas notas se expandieron a sus anchas, meciendo sus sentidos al ritmo de ellas. Con la última nota, la puerta se abrió. Llegaba compañía, que animadamente se unió, aspirando las mágicas notas de optimismo que aún vibraban en el ambiente, para así, disfrutar de lo que algunos llaman amigos.

Pintando el cielo de sonrisas

2008-10-23T22:34:00.004+02:00

Vayamos al lado paralelo, donde lo lejos sea cerca y lo rápido lento, para disfrutar lentamente de las vueltas que da el reloj junto a ti, y ver pasar fugazmente las horas que escapan de la distancia, recorriendola en un intento de unirnos.

Tú que llegaste por casualidad, ahora somos una luz cegadora en busca de métodos alternativos, y puedo perderme en la obviedad de que asi no alcanzaremos el punto álgido de nuestra carrera hasta la luna. Porque si yo corro tú corres, pese a que pedías más tiempo ayer. ¿Y no será al revés, fruto de una fuerte contradicción que me lleva a ti? Saltando muros que llevan a universos desconocidos, donde formar parte de un todo que es barrido por las olas. Olas de un mar bañado en vino y psicotrópicos, que te arropan hasta llevarte justo donde ellas quieren, sin que tus pulmones sean capaces de expulsar el aire que diga ¡No! Y si yo no puedo y tú no puedes...

Let it be.